Ce n’était qu’un petit village, perdu dans les confins d’une contrée oubliée, bordé de grands arbres aux branches squelettiques, qui se tendaient vers les plus hardis comme de longs bras décharnés, prêts à les démunir de tout courage d’un simple toucher. Ici, le ciel était toujours ombrageux, remplis de larges pans de nuages gris, qui laissaient peu souvent entrapercevoir le soleil, caché derrière leurs lambeaux de coton sombre. Les troncs qui cerclaient l’étroite clairière, lieu où s’entassaient comme des champignons décolorés les maisons aux toits de chaume des villageois, étaient rapprochés entre eux à l’instar de barreaux de bois, comme une prison naturelle qui aurait empêché quiconque d’entrer ou de sortir. Le village était actif, il grouillait de vie, bien entendu, mais il y régnait toujours une atmosphère de suspicion et de crainte, comme si quelque chose n’allait pas tarder à arriver et que le temps s’était figé pour que jamais rien ne change. Arya s’était souvent demandée pourquoi ses parents avaient un jour souhaité venir vivre ici. Dans cet endroit rongé par les superstitions et les secrets, dans ce triste enclos où elle devrait passer le restant de sa vie, elle s’était toujours sentie claustrophobe et elle aurait pu parier que cet enfermement finirait pas la rendre folle, tout comme il était probablement la cause du suicide de sa mère.

Alors qu’elle n’était qu’une enfant, Arya trahissait une personnalité enjouée et déterminée. Toujours un sourire sur les lèvres, des éclats de rire dans sa gorge pâle et sa silhouette minuscule en mouvement constant. Le besoin de courir, explorer et découvrir de nouvelles choses au bout de la langue, une passion démesurée pour la liberté sous la forme de fourmis dans les doigts. Jamais inactive, plutôt hyperactive. A agiter ses menottes au-dessus d’un piano bricolé aux pièces en bois bicolores en se souciant peu de la désharmonie créée, à sauter par-dessus des ruisseaux sinueux, à s’écorcher les mains contre les écorces rugueuses d’arbres hauts dans lesquels elle s’élevait gaiement en s’accrochant de branches en branches. Elle avait toujours une foule d’amis accrochés à elle, qui la suivaient, ou tout du moins qui tentaient de la suivre. Car, charmeuse, elle accrochait les foules pour mieux les délaisser, s’échappant de leur attention, dans des éclats de rire espiègle. Puis le soir venait, et son obscurité avec. Elle avait une peur terrible du noir, ou plutôt de toutes les choses qui pouvaient se cacher dans ses plis sombres, mais sa mère était là pour veiller sur elle. Elle attendait, douce ombre sur une chaise à bascule, que sa tendre enfant finisse par trouver le sommeil, avant de regagner elle-même sa chambre, veillant à ce que ses pas restent léger pour ne plus la réveiller.

Jusqu’au jour où le vent avait soufflé des rumeurs de sorcellerie sur le village, apportées par des messagers qui revenaient d’au-delà de la forêt et qui avaient fait la rencontre de l’Inquisition. Le bruit disait que des forces obscures se cachaient ici et qu’il fallait s’en débarrasser, sinon tout le monde était condamné. Ce n’était que des souffles, des murmures, et pourtant la paranoïa gonfla au sein des esprits troublés. La panique se mit à gagner le cœur déjà noircis de certains et alors, les accusations se tournèrent vers les mieux lotis, la jalousie explosant après de nombreuses années.

Sa maison était tout de bois, avec de grandes fenêtres et des cœurs découpés dans les volets, à l’écart de toutes les autres, et bien plus sous le couvert des arbres. Alors, lorsque l’hiver approchait, avec son vent vif et coupant, son atmosphère saturée d’humidité et blanchie par la neige, sa famille était bien plus à l’abri que n’importe quelle autre. De plus, leurs récoltes étaient meilleures et plus fructueuses et la mère d’Arya était toujours impeccable, sans un seul cheveu blanc pour troubler la rivière sombre de ses cheveux, malgré son âge mûr. Ce qui suffit à attiser le doute de tous, qui se mirent à comploter derrière le dos de la douce Madame Hood. Elle était une femme aimante et intelligente, mais le nombre d’années passées ici avait effacé son envie de lutter. Elle n’y avait pas sa place et elle comprit qu’elle n’aurait plus jamais l’occasion de l’avoir. Son mari l’avait entraînée dans une vie qui n’était pas la sienne, il l’avait enchaînée à lui par amour, et elle était devenue faible. Pas assez courageuse. Et lorsqu’on se mit à la critiquer ouvertement, l’insultant de putain et de sorcière, crachant sur son passage et signant, elle ne résista pas. Elle savait que sa fin était proche et elle refusait de se faire brûler par une foule de villageois en colère, abrutis par la peur et bornés.

Ce fut Arya qui retrouva son corps sans vie, auréolé d’une cape de sang.

On dit que les vrais amis sont ceux qui restent présents, même dans le malheur. Elle eut tout le temps de confirmer cette règle. Seul un demeura à ses côtés. Ash. Elle ne lui avait jamais prêté plus d’attention que les autres, et pourtant, chaque fois qu’elle grimpait derrière l’arbre de chez elle, s’isolant sur la plus haute branche, il restait en bas, adossé contre le tronc, à l’attendre. Elle ne comprit son entêtement que plus tard. C’était son père qui avait lancé la rumeur contre sa famille et il s’en voulait. Il aurait aimé s’enfuir de ce village de détraqués, partir pour un endroit qui ne craindrait aucune superstition. Et Arya aurait aimé le suivre. Pourtant, elle restait. Parce que si elle abandonnait son père, plus rien ne retiendrait ce dernier.

Par ailleurs, Monsieur Hood tombait lentement dans une dépression, teintée de rage et de désir de vengeance. Il s’écroulait intérieurement, se mettant à boire et ressasser toutes les choses de son passé, murmurant des promesses au vent. Dans ces cas-là, Arya serrait les dents et ramassait les bouteilles, avec parfois l’envie de lui en fracasser une contre le crâne. Pour le réveiller et lui dire de se reprendre, alors qu’elle sentait elle-même sa raison s’émietter de jour en jour, ou peut-être pour le tuer et gagner sa liberté. Les rares fois où l’idée l’avait traversée, ses pensées étaient trop confuses pour qu’elle le sache véritablement.

Et puis, un jour, elle rentra. Leur allée était décrépie, leur jardin défraîchi et leur façade tâchée par des plaisantins qui avaient voulu leur donner une leçon. La lassitude pesait sur ses épaules, aussi surement que si elle avait porté un sac de pierres à son dos. Elle savait le spectacle qui l’attendait. Et elle aurait aimé faire demi-tour pour retourner avec Ash, qu’elle venait tout juste de quitter, après une après-midi à refaire le monde à ses côtés. Pourtant, quand la porte se referma derrière elle, son père l’attendait debout, les joues et le nez rougis, mais le dos bien droit.

« Quelque chose ne va pas ? » La question sortit naturellement. A cette heure-ci, elle aurait dû le retrouver par terre, pataugeant dans l’alcool. Bien sûr, elle aurait pu se dire que tout allait plutôt bien, vu que ce n’était pas le cas, pourtant, son instinct lui hurlait qu’une pièce importante allait se jouer sous ses yeux. Il prit alors la parole, la voix rauque et enrouée, confirmant ses craintes. « Je vais faire quelque chose d’horrible, Arya, parce que je ne peux plus vivre comme ça. Tu vas me détester et c’est ce qui forgera un mur tout autour de ton cœur, mais c’est nécessaire. Parce que tu vas partir, tu vas quitter cet Enfer. N’emporte rien, n’emmène personne avec toi et ne prends pas non plus tes regrets et tes souvenirs avec toi comme bagages inutiles. ». Elle ne comprenait pas quelle était cette nouvelle fantaisie. Où voulait-il qu’elle aille ? Et souhaitait-il qu’elle parte sans lui ? Elle entrouvrit les lèvres, prête à le lui demander, mais il reprit hâtivement : « Demain matin, prends le sentier Nord et cours. Ne te retourne pas et va chez ta grand-mère. N’adresse la parole à personne, tu m’entends ? Pas même ceux en qui tu crois pouvoir avoir confiance, parce que les personnes que tu aimes seront toujours celles qui vont te blesser le plus profondément. ». Il arrachait ses repères un par un, lui demandait de l’abandonner et disait des inepties qu’elle ne pouvait décemment croire. Elle n’avait que dix-huit petites années, qu’attendait-il d’elle ? « Non, c’est faux, papa… tu te trompes et je ne partirais pas, je ref… ». Elle bafouillait de sa voix claire, essayait tant bien que mal de comprendre ce qui se passait, en vain.

Alors même qu’elle tentait piteusement de le convaincre qu’il se trompait, il défit la boucle de sa ceinture et fit craquer le cuir autour de son poing. Le coup partir plus vite qu’elle ne l’aurait pensé et la douleur éclata dans sa joue. Ventre contre le sol, elle sentit alors la boucle d’argent frapper plusieurs fois son dos avec force. Sa chair semblait la brûlait et elle ne se rendit compte qu’après que c’était bien elle qui poussait ce cri. Et alors, tout cessa. Cela n’avait pas duré plus de quelques minutes, pourtant, elle avait l’impression que cela faisait des heures qu’elle était là, par terre, ses boucles sombres éparpillés en une couronne d’or brun autour d’elle, le dos ravagé d’une douleur insoutenable qui la faisait trembler de tous ses membres.

Le silence perdura et elle se résigna à se retourner lentement, se redressant avec des larmes dévastant son visage pâle. Son père lâcha alors le cuir et s’agenouilla à ses côtés, prenant en coupe ses joues. « Ne fais confiance à personne, ne donne ton affection à personne, ne crains personne. Et tu seras intouchable, tu seras forte. ». Son haleine empestait l’alcool fort et ses yeux étaient brillants de larmes. Il posa un baiser sur son front et se releva lentement, retournant à la table comme si rien ne venait de se produire, comme s’il ne venait pas d’évacuer violemment toute sa colère et sa frustration sur son dos pour lui donner une bonne leçon. Elle se releva elle aussi, vacillante, le souffle coupé et les jambes flageolantes, et sans plus un regard vers son géniteur, fit demi-tour et sortit dans la nuit claire, la gorge serrée par cette horrible trahison.

Le ciel était gorgé d’une encre sombre et la lune presque entièrement pleine semblait peiner à découper cette profonde obscurité pour se faire une place. Mais, Arya connaissait le chemin comme sa poche et elle arriva à la fenêtre d’Ash, sans encombre. Elle toqua deux fois avec des coups rapides, puis deux fois plus lentement, utilisant leur code. Les volets couleur lavande s’ouvrirent aussitôt et voyant sa lèvre coupée, ses yeux rougis par les larmes et le bleu sombre qui s’étendait sur sa joue, il voulut la faire grimper sans hésitation. Cependant, elle s’écarta vivement et secoua la tête. « Ne t’inquiète pas pour ça, je me suis disputée avec, euh, un garçon du village qui a insulté ma mère. ». Il fronça les sourcils et sauta souplement par-dessus le rebord de la fenêtre, se retrouvant devant elle, dehors. Il posa des doigts légers sur sa joue et elle grimaça. « Peu importe, entre, je vais m’occuper de ça, Arya, viens. ». Elle s’échappa de nouveau de son contact et reprit : « Non, je dois m’occuper d’autre chose, mais je voulais te prévenir que je pars. ». « Quand ? ». Elle ne retournerait pas avec son père, pas après la trahison qu’il venait de lui faire. Aussi inspira-t-elle profondément avant de répondre : « Demain, à l’aube. Et je voudrais que tu viennes avec moi. ». Les lèvres du jeune homme s’entrouvrirent sous l’impact de la révélation. Ils avaient déjà parlé de fuite, mais tout cela n’était qu’espoirs infondés. Jamais personne ne quittait vraiment ce lieu maudit. Il se rapprocha alors d’elle et elle crut qu’il allait tenter de la convaincre de rester. Néanmoins, au lieu de paroles, il glissa une main sur sa joue non abîmée et vint poser ses lèvres sur les siennes pour sceller leur premier baiser. Il le fit avec une douceur émouvante, pour ne pas appuyer sur sa coupure. Elle se recula alors et le regarda, avec de grands yeux brillants. « Est-ce que cela signifie que tu seras là demain ? ». Ses lèvres se retroussèrent en un sourire. « J’y serais. ».

Elle passa le reste de la nuit à régler les derniers détails de son voyage. Elle passa poser un bouquet de fleurs et de baies rouges, qu’elle avait trouvées dans les réserves de la maison, sur la tombe encore fraîche de sa mère et lui dit ses derniers mots. Puis, sentant le froid devenir plus mordant et quelques flocons se mettant à tomber sur la terre glacée, elle repassa chez elle, certaine d’y trouver son père endormi, pour récupérer sa grand cape rouge, cadeau de sa grand-mère pour sa défunte mère, qui lui avait alors offert lors de son dernier anniversaire. Elle glissa le capuchon sur ses cheveux et grimpa ensuite dans l’arbre le plus inaccessible qu’elle connaisse pour se laisser bercer par les derniers rayons de la lune, dans le creux d’une large branche. Cependant, alors même qu’elle venait de trouver le sommeil, elle entendit un horrible bruit qui la tira brusquement de sa léthargie. Un long cri déchirant, reflétant une souffrance inhumaine. Elle sursauta et tenta de découvrir d’où venait ce hurlement. Elle vit alors de hautes flammes rougeoyantes s’élevant vers le ciel, comme des langues de feu sur une nappe de velours noir, dévorant voracement le bois d’une maison dans des craquements sourds, pour n’y laisser que de la cendre derrière son passage. Et au vu des cris, il y aurait également des ossements. Des gens étaient coincés à l’intérieur. La frénésie concernant la sorcellerie n’avait pas reculée, on avait soufflé sur ses braises, et de nouvelles personnes étaient en train d’en payer le prix. L’odeur était abominable, la fumée âcre d’un pêché imaginaire pourrissant son esprit d’images succinctes emplies de feu pénétrant ses poumons à chaque inspiration pour calmer les battements trop rapides de son cœur. La chair calcinée, c’était tout ce qu’elle pouvoir sentir. Elle avait l’impression de se retrouver en Enfer. Elle leva des yeux humides vers le ciel et découvrit que les premières lueurs de l’aurore perçaient sa noirceur. Son désir de partir avait encore doublé depuis la veille. Elle ne voulait pas rester dans ce village où elle devrait se réveiller chaque matin, en entendant des cris, sans rien pouvoir faire, et jusqu’à ce que ce soit son tour. Elle sauta de son perchoir et se mit à courir vers le sentier, ignorant l’agitation des pas pressés des villageois, qui se hâtaient pour ne rien manquer de l’événement. Elle laissa tomber le panier en osier tressé qui contenait les quelques affaires qu’elle avait emporté de sa chambre et qui la ralentissait, et finit finalement par déboucher sur le chemin. Etroit et à peine visible, entre les larges troncs, de terre battue.

Elle s’y engouffra sans la moindre hésitation. Sa première hâte laissa cependant vite place à de l’effroi. Tout était noir et silencieux, bien trop pour une forêt. Elle se mit à appeler Ash, d’abord timidement, puis avec plus de véhémence, ses pas maladroits et trébuchants. Jusqu’à ce qu’elle se heurte à une haute silhouette. Elle se recula, le souffle coupé, mais s’arrêtât quand elle reconnut le jeune homme. Le soulagement la fit trembler et elle soupira. « C’est toi, tu m’as fait peur… ». Ash ne répondit pas. Ses yeux assombris étaient fixement ancrés au sien et ses poings serrés. Ses cheveux étaient emmêlés et à bien y regarder, son visage pâle, ainsi que ses bras étaient couverts de suie. Il la dévisageait avec une lueur si indéfinissable, qu’elle finit par demander prudemment : « Ash, qu’est-ce qui s’est passé ? ». Sa mâchoire se contracta et un muscle joua nerveusement sur sa joue. « Ma maison vient de brûler, mes parents sont morts. ». Elle se figea et son cœur se serra, pas parce qu’elle éprouvait la moindre affection pour ces gens-là, mais le chagrin d’Ash était palpable, il semblait couler sur sa peau par vagues intenses, jusqu’à déborder sur elle. « Je suis désolée, je… ». « Ma mère était rousse, la couleur du Diable. Mais, ce n’était qu’une excuse pitoyable, je sais pourquoi il a fait ça. Par simple vengeance. ». Arya cilla et ses ongles s’enfoncèrent dans ses paumes, y laissant des demi-lunes, alors qu’elle demandait, étreinte d'un doute soudain : « Qui il ? ». La réponse fusa. « Ton père. ». Il fit un pas en avant et elle recula, instinctivement. Elle aurait aimé contester, mais les paroles de son père lui revinrent alors en mémoire. Il préparait son coup et il voulait qu’elle fuit les répercussions que son geste allait entraîner, tout comme il voulait échapper au dégoût qu’il allait alors lui inspirer. Et son absence quand elle était retournée chercher sa cape dans la maison familiale. Elle l’avait cru endormi dans sa chambre, alors qu’il prévoyait un imposant bûcher. « Je ne savais pas, je croyais que… ». Il la coupa aussitôt, avec une sécheresse qu’elle ne lui avait jamais entendue. « Tu aurais dû te douter que ton père prendrait les premiers à avoir accusé ta mère pour se venger, tu aurais dû savoir et me prévenir. Au lieu de quoi, tu prenais la fuite comme une lâche, alors qu’ils hurlaient encore. ». « Je te jure que si je m’étais douté une seule seconde de- ». Il fut près d’elle en une enjambée, posant ses paumes en coupe autour de son visage, l’observant de près comme s’il la voyait pour la première fois, faisant taire son début d’explication. Sous son regard profond, elle sentit ses jambes trembler et les battements de son cœur devenir incertains. Ses pouces décrivirent de minces cercles sur sa peau, apaisant quelque peu sa tension, sans toutefois l’étouffer. « Comme tu as de grands yeux, Arya, et de si belles lèvres. ». Il effleura du bout de son index sa lèvre inférieure, glissant son doigt en une caresse cruelle et elle crut, un instant, qu’il allait l’embrasser à nouveau, mais il se pencha alors jusqu’à son oreille, effleurant de ses cheveux sombres sa joue, pour murmurer : « Ton père n’avait pas tort de nous accuser. Sauf qu’il s’est trompé sur un petit détail. Notre véritable nature. ». A ces mots, elle recula le visage du sien et découvrit alors avec effroi que les yeux d’Ash venaient de prendre une couleur d’or en fusion, comme de l’ambre fondue, brillant dans l’obscurité. Elle hurla et se dégagea de sa poigne. Un rire amer se transformant en grondement sourd lui répondit. Malgré toute l’affection qu’il lui portait, elle venait de se rendre compte qu’il serait capable de tout pour atteindre le cœur décharné de son père, l’horrible criminel qui avait brûlé de sang-froid ses propres parents. Et la seule chose qui ferait souffrir cet homme, à présent, serait la mort de sa fille.

Elle ne fit pas dix mètres. Elle avait la gorge brûlée par l’air vicié et irritée par ses hurlements. Ses larmes lui semblaient brûlantes sur son visage anesthésié par le froid. Elle n’osait pas se retourner et continuait à courir, les jambes lourdes et le cœur en vrac. Néanmoins, elle sentit rapidement des griffes déchirer la peau de son dos, signe qu’elle avait échoué, et elle s’effondra dans la neige, courbaturée de douleurs. Sa tête heurta brutalement le sol aux entrailles terreuses et gelées et sa vision devint trouble, alors qu’elle sentait soudainement le souffle rauque d’un loup dans son cou. Il demeura quelques instants sans rien faire, comme s’il réfléchissait encore. Est-ce que la vengeance le mènerait à tuer la seule personne qu’il s’était osé à aimer, en dehors de sa propre famille ? Est-ce que le chagrin qui détruirait de l’intérieur Monsieur Hood et qui ferait pourrir lentement son âme en valait la peine ? Il n’en était plus certain. Pourtant, incapable de reculer face aux souvenirs de ses parents le défiant du regard et surtout pas confronté à sa nature de bête, il lui planta ses crocs dans la gorge et son cri de douleur finit par mourir au bord de ses lèvres, quelques secondes plus tard.

Elle ne fit pas dix mètres avant de mourir, fauchée dans la fleur de l’âge par l’amour qu’elle croyait s’être trouvée.


Arya se réveilla en sursaut, déjà assise dans son lit, la main sous son oreiller, là où elle gardait toujours son arme, si jamais quelqu’un déciderait de s’en prendre à elle. Pourtant, une rapide analyse de sa chambre lui permit de se détendre. Il n’y avait personne, seuls ses souvenirs étaient venus la hanter, une fois de plus. Chose à laquelle il fallait vraiment mettre un terme. Elle ne voulait pas que sa faiblesse soit son passé, quoi qu’il advienne. Mais, y avait-il seulement un moyen d’empêcher son subconscient de se rappeler de son ancienne vie ? Elle soupira lourdement et sortit de son lit pour s’approcher de sa penderie, où un miroir tout en pied était fixé. Elle lui tourna le dos et remonta son t-shirt avec des gestes qui lui semblèrent pénibles, la tête par-dessus son épaule pour voir ce qui refusait de s’effacer. Par-dessous les bleus plus récents provoqués par son entraînement intensif se distinguait nettement une mince cicatrice blanchâtre sur son épaule, souvenir de la ceinture de son père, mais surtout… trois longues et larges griffures s’étalaient dans son dos comme en un avertissement indélébile. Ne fais confiance à personne, ne donne ton affection à personne, ne crains personne. Et tu seras intouchable, tu seras forte.

Et elle l’était devenue, forte. Et terriblement seule.