Est-ce que l’on blasphème, lorsque l’on porte les yeux sur une icône d’une religion à laquelle on ne croit pas en songeant que son visage n’a rien d’exceptionnel ? Contempler cette pierre sculptée, qui le fixait de son regard sans prunelles, ne le touchait pas le moins du monde, il ne sentait aucune force surhumaine fondre sur lui, rien de transcendant. Il n’éprouvait pas même une once de culpabilité de n’être pas ne serait-ce qu’un peu perturbé par l’immarcescible figure de cette Sainte.  Silencieux, il se détourna de ce marbre insipide et marcha en direction de la nef. Son ombre circulait sur chacune des majestueuses colonnes qui soutenaient un ciel minéral richement ouvragé, projetée par les cierges aux flammes en équilibre instable.  L’imposante rosas de verre coloré qui ornait le fond de l’église projetait des faisceaux arc-en-ciel sur le sol de marbre. Il se posta au centre de ce reflet, devant les trois marches le séparant de l’autel. Puis se retourna, jetant un œil aux sombres rangées de bancs qui luisaient sous leur couche de patine avant de fixer son regard sur les hautes portes, ouvertes sur le parvis. D’ici elles avaient l’air de meurtrières. Des murmures lui parvenaient, depuis le confessionnal, ce qui lui fit procéder à une rapide introspection de bonne conscience ; non, franchement, il n’y avait rien à dire. Mais une silhouette se dessina face à lui, dans ce charmant contre-jour de fin d’après-midi. Qu’une simple présence vous fasse sentir toute l’impiété et toute l’insignifiance de votre existence, c’est à peu de choses près intolérable. Surtout quand ladite présence doit faire genre un mètre soixante et se déplace en frissonnant sur des jambes trop fragiles. On a vu plus impressionnant.  

Elle avançait vers lui. De loin, il sentait qu’elle fuyait déjà son regard, une nuance de modestie envahissant ses joues. Elle remonta l’allée centrale de son pas léger, comme pour ne pas déranger, mais s’il y avait un seul croyant dans cette église, c’est bien un ange qu’il verrait en posant les yeux sur elle. Et tous les anges sont terribles. Les fleurs en bouton devaient éclore d’envie sur son passage. Toucherait-elle une pomme un peu verte que celle-ci rougirait de gourmandise au contact de ses doigts délicieux. Mais lui, triste insensé, il péchait par l’orgueil lorsqu’il la contemplait en s’illusionnant que, légalement, cette femme resplendissante et merveilleuse était à lui. Comme si un sinistre imbécile pouvait être touché par sa grâce ! Ses yeux limpides, qui le mordaient de tendresse, de la couleur de l’au-delà, ils voyaient en lui, c’était sûr, elle voyait en lui, et elle n’avait pas peur de l’abyme au bord duquel elle se tenait. On n’a jamais vu quoique ce soit de plus impressionnant. Il se surprit à étouffer sous une bouffée d’admiration jalouse, écrasé par cette apparition en robe blanche que le moindre vent devait faire s’envoler. Il la retiendrait contre lui, au mépris des orages, qu’une tempête passe sur son corps et le ravage jusqu’à la moelle, il ne la lâcherait pas. Mon dieu, il aimait tout en elle, cette toute petite personne que le destin avait mise sur sa route, elle l’avait mis en déroute. Il avait le sentiment qu’ils se réunissaient en ce jour pour célébrer la damnation de son âme, qui avait eu le malheur heureux de s’enchainer à la sienne.
« Madame Shadow. »
Le murmure n’était que pour elle, tellement à elle qu’il n’osa pas résonner sous les hautes voûtes de l’église. Quand elle fut près de lui, il lui prit la main pour la porter à ses lèvres, aussi furtivement  que faire se pouvait, car il se doutait qu’elle voudrait l’en empêcher. La dévotion de la jeune femme allait de paire avec sa candeur. Il soupçonnait secrètement sa timide épouse de l’avoir invité en ces lieux pour qu’il ne puisse rien tenter qui risquerait de la mettre mal à l’aise. Mais les fidèles étaient rares, à cette heure de la journée, et par chance les sièges de l’église étaient presque tous vides. Peter sourit à sa compagne, qui s’empressa de retirer gentiment ses doigts frais d’entre les siens et de croiser ses mains dans son dos. Quelque chose d’espiègle passa dans le regard du jeune homme à cette constatation, amusé de voir qu’elle se croyait maligne. Il fit un quart de tour sur lui-même et lui offrit son bras, qu’elle ne put refuser, et commença à marcher à pas lents en direction des arcades qui esquissaient des coins d’ombre. De quelle drôle d’époque venait donc Mily ! Elle rougissait qu’il lui prenne la main, mais elle ne refusait pas de se tenir tout contre lui tant qu’ils donnaient à leur marche l’apparence de la promenade… A cette distance, le parfum d’abricot de sa peau embaumait l’air jusqu’à donner faim. Ils passèrent devant quelques tableaux aux angles mordus d’ombre, une énième représentation de la Cène en particulier, coïncidence qui fit s’embrumer un sourire d’ironie macabre sur le visage de Peter.
« Est-ce pour me convertir, que vous m’avez demandé de venir ici ? »
Chuchota-t-il au bout de quelques minutes, non sans une intonation légèrement narquoise dans le fond de la voix. D’un seul regard elle pourrait bien le faire ployer, mais pas chance elle n’en distribuait jamais de ce genre, pour ce qu’il avait pu constater. Arrivés devant la fameuse statue de la Vierge, Essylt manifesta le désir de s’arrêter. Elle lâcha son bras, et s’agenouilla doucement sur le coussin posé sur le sol à cet effet. Peter recula de quelques pas, sans savoir s’il était fasciné ou effrayé. Une raie de lumière tombait en oblique d’un vitrail, heurtait la tête du marbre et descendait droit sur le cœur de Mily ; sa peau opalescente paraissait irisée, auréolée de ce morceau de soleil. Complètement terrifiants, aussi, les yeux de la statue baissés sur elle, et toute l’expression de son visage immobile qui avait changée, obligatoirement, un pli de bienveillance au bord des lèvres et une profonde compassion dans ses blanches prunelles. La jeune femme demeura prostrée un moment, la tête inclinée vers l’avant, puis se releva et retourna auprès de Peter. Ce dernier était perturbé comme après avoir assisté à une belle mise en scène qu’il finissait invariablement par jalouser, persuadé qu’il aurait du y penser lui-même. Ils reprirent leur procession en silence.
« Mily… »
Subitement très sérieux, trop, quelque chose de pressé –de compressé– dans ce souffle.
« Je ne veux pas réellement… Pourquoi on fait ça, en fait ? Pourquoi on devrait le faire ? »
Il se tourna vers elle et posa instinctivement sa main sur celle qu’Essylt avait confiée à son bras. Il se tenait devant l’horrible réalité que quelque chose de plus grand que lui était sur le point de lui arracher le seul trésor qu’il ait jamais possédé. Ce genre de trésor qui peut allumer l’été en pleine nuit de novembre.  Il voulait s’agripper à elle, déjà conscient que l’espoir vacillait dangereusement.
« On pourrait juste… vivre. Oui ? »