Elle n'était que passion débridée, fougue incontrôlable, liberté épurée. Ses yeux eux-mêmes expiraient le plus sombres des enchantements, ses émeraudes envoûtaient irrémédiablement les pauvres âmes en quête inavouée de danger, les capturant à jamais pour qu'il n'oublie pas la bohémienne, celle-là même qui dansait la vie dans sa kyrielle de jupons écarlates. On la nommait dans des soupirs, l'incarnation du Diable, le doux démon à l'angélique figure de tentatrice, la païenne aux boucles sombres et à l'âme qui s'enflamme dans les rumeurs de la foule, ; Esmeralda, qui dans l'indécence s'élance pour survivre à la décadence de ce monde survolté. Sa vie n'avait été que tourments, sables mouvants et magie. Mère inconnue au bataillon, père décédé bien avant sa majorité, la jeune orpheline avait passé son existence toute entière à se battre pour respirer le même air que les autres. Survivre. Oui, elle avait apprit tous les tours pour survivre et elle en devait de nombreux à son mentor et ami, Clopin. Savoir disparaître et envoûter, voilà les clés de son caractère éphémère. Même si elle n'en était jamais arrivé jusque là, il avait fallu que le dernier sortilège l'y entraîne de force. Plutôt se battre le jour et vendre ses danses la nuit que jouer aux hypocrites et renier ses principes, voler dans les échoppes jusqu'à ne plus pouvoir s'en tirer. Ignorer cette dualité en son sein, faire comme si rien ne se déroulait après minuit, avancer avec ce même sourire fier.

Et parfois, repenser au passé, dans la douleur et les regrets. Cette rencontre avec son plus fidèle ami au festival des fous, Quasimodo. Le jour où elle l'avait presque jeté dans les bras de Clopin pour qu'il soit nommé roi, le jour où elle l'avait vu se faire acclamer, puis humilier, en moins de temps qu'il n'en faut pour renverser une foule. Puis, lorsqu'elle avait été trouver refuge à l'église, après avoir défié le juge Frollo, trouver Pheobus, le Soleil de sa vie, son amour. Cette première rencontre avait été houleuse, puisqu'elle avait voulu attenter à sa vie, mais elle le lui avait fait savoir ; il avait quelque chose en lui qui le différenciait des autres soldats, qui le rendait unique. Impression qui n'avait été que soulignée, lorsqu'elle l'avait vu entrer dans une maison en flammes pour sauver de la mort un couple et leurs enfants. Elle n'avait pas hésité pour ensuite plonger dans le long bras de la rivière pour le repêcher, alors qu'il venait de faire une chute de plusieurs mètres interminables, une flèche logée près du cœur. Quasimodo, dont sa reconnaissance envers lui serait éternelle et perdurerait bien après sa mort, l'avait une fois de plus aidée. Et c'était blessé que le beau capitaine lui avait avoué que c'était elle qui avait touché son cœur, avant de lui donner un baiser qu'elle mourrait d'envie de voler depuis qu'elle l'avait rencontré. Puis, finalement, Frollo, encore une fois, obsessif et dément, qui aurait pu faire de Paris un brasier pour la retrouver, qui s'était infiltré jusqu'à la Cour des Miracles, vicieux et rampant pour l'avoir elle, ou la faire mourir pour que personne d'autre ne l'ait. Égoïste et monstrueux, qui l'avait expédié sur le bûcher pour la punir de ses crimes imaginés et de l'audace dont elle s'était éprise pour le séduire contre son gré. Comme si elle avait désiré qu'un homme tel que lui s'éprenne de sa personne...

Elle se rappelait les flammes, la chaleur impitoyable, ces langues brûlantes qui léchaient le ciel aux vives nuances, comme pour le soumettre à la même mort, que le monde entier se brûle les ailes avec elle. Oui, elle se rappelait de tout. Du visage pris dans les barreaux de Pheobus, hurlant son impuissance. De l'aube se levant dans un bain écarlate, alors que les cloches de Notre-Dame se mettait à hurler contre ce supplice. De sa peur, écrasante, qui s'était mis à faire battre son cœur comme un forcené. De la fumée opaque qui s'était mise à s'engouffrer entre ses lèvres rouges, s'enroulant comme un manteau autour de ses poumons pour mieux l'asphyxier, pour mieux la priver de toute raison. Et le visage macabre de Frollo, souriant comme un dément, comme un démon, déformé à travers le feu de ses propres pêchés. De ce propre désir qu'il comptait brûler avant qu'il ne le consume tout entier car il ne pouvait l'avoir. Elle s'était effondrée, courbée en deux, silhouette blanchie par sa robe déchirée, attachée par des liens de liège qui lui écorchaient la peau et la tenait captive de son martyre. Et puis, alors l'inconscience lui avait fait don de s'oublier. La douleur ne l'avait pas même tiré de ce tableau funèbre.  

Elle ne s'était réveillée que bien plus tard, la vision brouillée par les larmes, alors que le terrible combat entre Quasimodo et Frollo allait se dérouler, pour la dernière fois. Ultime rébellion. Ce soir-là, elle avait cru perdre Quasi. Celui qui avait tant fait pour elle et pour qui elle aurait pu donner sa vie. Parce qu'il le méritait plus que n'importe qui. Néanmoins, ils avaient triomphé. Le Bien l'avait emporté, toutes différences avaient été effacées. L'espace d'un soir, ne restait plus que lui, le héros, qui avait sauvé la bohémienne des griffes de son maître.

Alors, oui, sa vie avait été semée d'embûches, bien loin d'un parcours de santé. Pourtant, elle aurait tout donné pour retrouver son statut de gitane plutôt que de rester cette danseuse aux plumes froissées. La Carmen du Hyena Club, l'oubliée des bas-fonds, la disparue des miraculées. Je t'en prie, viens me chercher, Pheobus...