Wendy frôla de ses doigts la première ligne de touches du clavier, hésitant sur certaines lettres, songeant à ce qu’elle pourrait créer là, maintenant, puis posa finalement son regard sur l’écran de son ordinateur portable. Pas une phrase, ni même un mot. La page blanche. Rien ne lui venait, elle ne savait pas par quoi commencer. Elle se sentait piégée par ce manque d’inspiration, prisonnière de sa vie sans pouvoir s’en échapper à l’aide d’histoires. Cela lui pesait, elle avait l’impression d’avoir un poids constant sur les épaules et elle avait perdu ce sourire, celui qu’ont nombre d’enfants heureux, auparavant omniprésent sur ses lèvres. Elle n’arrivait plus à le retrouver, elle ne parvenait plus à être pleinement comblée. Il y avait ce vide en elle, présent en tout lieu et toute heure, qui était apparu il y a de cela… Très longtemps, maintenant, un peu trop peut-être. Et jusqu’ici, seules ses histoires avaient eu le don de lui redonner un peu de ce sourire, mais… Le problème était que cela faisait un petit moment que plus rien ne lui venait à l’esprit. La conteuse en elle semblait s’être éteinte, étouffée par son quotidien répétitif et ennuyant… comme avant, comme à l’époque où elle était encore mariée à Edward. Depuis son plus jeune âge, elle avait en tête l’idée d’écrire des romans contant de fabuleuses aventures, ses aventures, mais son mariage arrangé avait fini par briser ce rêve, le réduisant à un simple désir d’enfant. Edward lui avait, à de nombreuses reprises, répété qu’elle était une adulte responsable à présent et qu’écrire ne ferait que ternir sa réputation, déjà bien entamée par les rumeurs qui la disaient… « excentrique », disons, pour les plus agréables. Se résignant, elle s’était alors dirigée vers quelque chose de plus sérieux. Elle avait fait de longues études, perdant au fil du temps de son sourire naturel. Elle était devenue infirmière dans un hôpital réputé et elle était contente de pouvoir aider les gens, mais… ce n’était pas sa vocation, elle le savait. Elle avait encore beaucoup trop de temps libre et ce temps, elle le passait à songer à du papier et de l’encre, ce qui la rendait profondément mélancolique, car elle savait que ces deux objets pourtant si faciles à obtenir lui étaient inaccessibles. Si Edward la surprenait ne serait-ce qu’à écrire une lettre, il entrerait dans une de ces crises de colère qui le rendaient si imposant et terrifiant et ça… Non, merci, elle avait déjà donné. Alors, durant de nombreuses années encore, elle avait enfoui au fond d’elle tous ses rêves et ses espoirs abîmés. Elle avait fait d’autres études encore, s’épuisant au travail, s’acharnant de nombreuses heures à la tâche, pour pouvoir devenir médecin et ainsi ne se laisser aucun répit pour songer à ce qu’elle voulait vraiment. Elle y était parvenue, elle s’était perdue, jusqu’à en oublier qui elle était vraiment. Elle avait suivi ce chemin qu’on lui imposait, rangeant sa fierté et son orgueil pour ne décevoir personne, s’abaissant à jouer un rôle qui ne lui convenait pas et qu’elle avait gardé jusqu’à ce qu’elle ait le courage de dire « stop », ce qui n’était arrivé que bien plus tard. Et alors, à ce moment, elle n’avait aucune idée de comment reprendre la situation en mains. Comment faire lorsque, durant toute notre vie, nous avions été une autre personne que nous même ? Elle ne savait pas ce qu’elle devait faire, n’arrivait pas à définir quelles sortes de réactions étaient appropriées à « l’ancienne Wendy ». Elle s’était remise en question et était passée par de nombreux stades, avant d’arriver à se stabiliser. A peu près. Puis le sort avait tout foutu en l’air. Il l’avait renvoyé à une époque où elle n’était personne, juste l’ombre d’elle-même, quelqu’un de docile, qui se pliait aux volontés des autres, qui faisait bien sagement ce qu’on attendait d’elle. A 21 ans, on lui avait déjà presque tout prit. C’était déstabilisant, mais elle avait vu en ce retour dans le passé une chance de tout refaire, de tout reconstruire, d’oublier et de pardonner. Et surtout, de ne pas refaire les mêmes erreurs, de ne plus se laisser guider par la peur de décevoir. Elle avait suivi ce mode de pensée durant trop longtemps, il était temps d’y mettre fin. Elle avait réussi. Elle était redevenue quelqu’un de forte et d’indépendante. Infirmière pour se donner du temps pour écrire et libre, sans attache aucune. C’en était presque parfait. Jusqu’au moment où elle s’était de nouveau laissé happer par cette routine qui lui plombait les ailes.

Son portable vibra, à côté de sa main gauche, juste sur son bureau. Elle regarda de qui venait l’appel et se résigna à décrocher lorsqu’elle vit que c’était l’une de ses collègues. Deux minutes plus tard et quelques paroles échangées, elle sortait déjà de chez elle, sa veste sur le bras. Ils avaient besoin d’elle à l’hôpital, ce qu’elle comprit aisément en arrivant sur les lieux. Tous les habitants de la ville et de ses alentours semblaient avoir décidé de passer faire un petit tour ici, l’endroit était plein à craquer. Elle se dirigea aussitôt vers les vestiaires où elle enfila sa blouse à la hâte. Puis, sans perdre une minute, elle se rendit dans le couloir. Aussitôt, Anna, une de ses collègues, se rendit auprès d’elle. « On a besoin de toi, à l’accueil. ». Wendy hocha la tête et slaloma entre plusieurs personnes afin d’atteindre l’entrée. Son regard n’eut aucun mal à détecter celui dont il allait falloir qu’elle s’occupe. Sa main était dans un sale état. Elle se dirigea vers lui et fit un mince sourire à Grace, qui s’occupait déjà du dossier, avant de porter son attention sur le jeune homme brun qui se tenait devant elle. Celui-ci lui demanda d’un air quelque peu préoccupé : « Pensez-vous que cela va nécessiter de… Hum, est-ce qu’il va falloir me… me recoudre ? ». Elle s’avança un peu vers lui et examina brièvement sa main. Il allait falloir qu’elle voit ça de plus près, mais d’un bref coup d’œil, au moins une des blessures allait nécessiter des points de suture. « J’en ai bien peur, mais ne vous inquiétez pas, tout se passera bien, j’ai l’habitude de ce genre de chose. ». Wendy releva les yeux, arborant un air confiant pour le mettre à l’aise, et remarqua alors qu’il la dévisageait étrangement. Elle songea qu’il avait peut-être la phobie des aiguilles ou un truc de ce genre, ça lui était déjà arrivé, mais bon… Il faudrait bien en passer par là et elle tenterait de le rassurer un maximum. Elle prit le dossier que lui tendait Grace et vint se placer aux côtés de l’homme. Elle posa alors sa main libre sur son épaule où elle y fit une légère pression et lui intima de la suivre. « Venez avec moi, ça devrait aller plutôt rapidement. ». Elle le conduisit jusqu’à une salle proche encore inoccupée et le fit s’asseoir sur un siège médical, recouvert de papier bleu. Puis, elle jeta un coup d’œil au dossier. Son cœur manqua un battement. « Peter Shadow ». Elle cilla, une fois, puis encore. Ce n’était pourtant qu’un nom… Mais, cela faisait ressurgir en elle des souvenirs qu’elle tentait généralement d’enfouir lorsqu’elle bossait, ne souhaitant pas vraiment prendre le risque de se faire déconcentrer. Et pourtant… Parce que lorsque le nom de Peter était mis sur le tapis, elle pensait forcément à Peter Pan. Un peu désarçonnée, elle jeta un coup d’œil à ce Peter. Il était grand, brun, mignon. Néanmoins, la comparaison s’arrêtait là, il lui semblait. Bon, peu importe. Il fallait qu’elle se reprenne sinon, à ce rythme, il allait se vider de son sang devant elle. Elle étouffa un toussotement et se redressa, espérant se redonner un peu de contenance, avant de poser le dossier sur une table métallique et de se diriger vers une commode. Elle ouvrit les portes de celle-ci et se mit à chercher son matériel. Elle posa la main sur ce qu’elle cherchait et revint alors rapidement vers lui en lui demandant, un peu mal à l’aise de s’être laissée emportée de cette façon : « Vous permettez que je vous appelle Peter ? ».

Puis, elle tira une chaise vers elle et s’assit de façon à pouvoir atteindre sa main. « Bon, je vais prendre votre main, ce qui risque déjà d’être… un peu douloureux. Mais, il faut que je retire les derniers morceaux de verre qui s’y trouvent, sinon je ne pourrais pas recoudre. ». Elle lui fit un sourire encourageant et vint chercher sa main. Elle ne savait pas ce qu’il avait fait, mais il y avait mis de la force, en tous cas. Il restait quelques épines de verre assez minces, ainsi qu’un bout plus large, d’apparence profondément enfoncé sur le côté de sa paume, même si c’était plutôt difficile de distinguer quoique ce soit avec le sang qui s’écoulait de la plaie. Elle prit une serviette qu’elle mit sur une petite table d’acier à roulettes et posa la main blessée dessus. Elle s’empara ensuite de deux gants en plastique, les enfila, se saisit d’une pince à épiler et se mit à détacher de la peau les bouts de verres qui s’y étaient enfoncés. Lorsqu’elle vint au plus gros, elle lui jeta un regard, l’encourageant silencieusement, avant de le retirer prudemment. Elle nettoya aussitôt la plaie, avant de la désinfecter à l’aide de compresses imprégnées d’alcool. « Désolée, ça brûle un peu. ». Une fois chose faîte, elle se leva ensuite et alla chercher ce qu’il lui fallait pour la seconde étape. Alors qu’elle remplissait une seringue du produit qui lui serait nécessaire à l’anesthésie locale, elle lui posa une des questions qui lui brûlait les lèvres depuis qu’elle l’avait vu. « Sans vouloir être indiscrète, je peux savoir comment vous avez réussi à vous faire ça ? ». Elle tapota sur l’extrémité de l’aiguille, faisant s’écouler un peu de liquide, avant de revenir vers lui, curieuse d’en savoir plus sur ce Peter Shadow.

« Comment j’ai réussi à… ? Mais vous êtes trop gentille de parler de réussite dans une pareille circonstance ! En réalité c’était plutôt un fiasco total… Je finissais mon propre déménagement et le dernier objet que je devais emporter était un miroir, sauf que je suis tombé avec dans les escaliers de l’immeuble et qu’il s’est brisé dans sa chute. Et moi, au lieu de le lâcher, je crois bien que je me suis désespérément cramponné à lui et c’est ainsi que j’ai réussi à faire s’incruster des morceaux de miroir dans ma main et que j’ai réussi à passer pour le plus grand des maladroits auprès de tous les habitants de l’immeuble… et auprès de vous à présent, il me semble. ». Un léger sourire se dessina sur les lèvres de Wendy, lorsque son patient lui fit part de son récit. Il paraissait être un bon conteur, en fait, il en était même un excellent ; il n’avait pas fait une seule erreur qui aurait pu permettre, à une autre personne de moins qualifiée qu’elle, de s’apercevoir qu’il la baratinait, que toute cette histoire ne reposait que sur des édifices tremblants. Car, en tant qu’infirmière, elle avait du mal à imaginer un jeune homme d’une vingtaine d’années tomber dans les escaliers, un miroir à la main, pour cause d’un déménagement plus que tardif, pour se relever ensuite avec seulement une blessure à la main. En général, les personnes qui chutaient dans les escaliers arrivaient avec beaucoup plus de contusions, voir des traumatismes pour les plus malchanceux, ou des membres cassés. De plus, avec un tel objet dans la main… Les morceaux de verre ne se seraient pas contentés de pénétrer dans sa main, il y aurait eu de bien nombreuses coupures. Cependant, s’il avait décidé de ne pas lui faire part de sa véritable histoire, c’était son droit. Elle, elle était là pour recoudre et rassurer. Même si elle devait s’avouer qu’elle était plus qu’intriguée par ce jeune homme à la parole facile, ce Peter. Il était, par ailleurs, étrange de songer à ce prénom en visualisant un autre visage. Elle n’avait que peu l’habitude. La dernière fois qu’elle avait prononcé ce prénom, elle s’était ensuite permise de… Non, elle préférait ne plus y penser. Inutile de se torturer davantage. Elle reporta alors son attention sur le brun et lui répondit d’une voix détachée et légère : « Si je préfère ne pas parler de fiasco, c’est parce que ce terme me déprime. Avouez-le, « réussite », ça dédramatise tout de suite la situation, non ? Un peu d’optimisme, s’il vous plaît. Et puis, vous avez une grande chance de vous en être tiré avec une simple blessure à la main. Habituellement, les chutes dans les escaliers font beaucoup plus de dégâts. Concernant votre maladresse, je crains fort que vous entendiez parler de cet incident pendant une semaine ou deux dans votre immeuble, mais les gens finiront tôt ou tard par se lasser et se trouver un nouveau sujet de commérage, ne vous inquiétez pas, je sais de quoi je parle. ». Sa voix, lors de sa dernière phrase, devint légèrement plus moqueuse, un brin amère. Toute sa vie, elle avait été la victime des rumeurs et des ragots, alors elle était bien placée pour savoir que ce genre d’incident ne perdurerait pas longtemps dans l’esprit des commères. Car après s’être rassasiées de cette petite histoire, leur faim ressurgirait plus fortement encore qu’avant et leur appétit pour ces petites choses croustillantes qui marquaient la vie des gens demanderait, à nouveau d’être apaisé, mais par un événement plus violent et intéressant encore, cette fois. L’histoire de Wendy et Edward aurait captivé ces personnes qui se nourrissaient du malheur d’autrui, elle en était intimement persuadée.

Elle ferma brièvement les yeux et secoua doucement la tête, en laissant un petit sourire mécanique reprendre place sur ses lèvres. « Quand à moi, je n’ai aucun jugement à tirer. Non, je ne vous connais pas assez pour ça. ». Wendy coinça une écharde de verre entre les deux petits battants métalliques de sa pince et tira pour l’extraire de la chair moelleuse du jeune homme, alors que celui-ci gardait son regard fixé sur l’opération. « En chemin je me suis dit que j’aurais dû inventer une histoire un peu plus glorieuse, lui confia-t-il. Je ne sais pas trop… Que dites-vous de cela : j’étais dans un magasin lorsqu’un homme a essayé de braquer la caisse, et moi, je lui ai courageusement sauté dessus pour le faire tomber, mais, dans notre chute, nous sommes passés à travers la vitrine du magasin… Alors ? Ce serait plus héroïque, non ? ». Wendy laissa lui échapper un petit rire, face à ce nouveau récit. Il lui semblait qu’elle venait de trouver quelqu’un avec le même goût qu’elle pour les histoires. « Vous trouvez ça héroïque, vous ? Vous savez, le héros n’est qu’une personne désespérée, qui n‘a plus rien à perdre et… Enfin, celui qui ferait ça aurait une nette tendance à vouloir prouver sa valeur aux yeux des autres, ou même simplement à se prouver quelque chose. Alors, oui, cela nécessite du courage, mais… Je crois que je trouve ça plus triste qu‘héroïque. ». Après sa réponse, elle baissa aussitôt les yeux, ses joues s’empourprant légèrement, alors qu’elle venait de se laisser emporter par ses propres idées. Elle n’avait jamais fait part de sa conception du héros à qui que ce soit, car c’était là une vision un peu particulière de ceux qui étaient adulés de tous. Toutefois, elle n’avait plus à réprimer ses idées, elle n’avait plus à faire attention à ses paroles, elle n’avait plus à craindre qu’il ne lui arrive quelque chose si son mode de pensée ne suivait pas le courant… Elle était libre. Elle pouvait enfin affirmer des choses, sans devoir baisser la tête. Alors, elle releva les yeux vers Peter Shadow et assuma ce qu’elle venait de dire, en concluant le tout d’un sourire déterminé et franc.

« Ecoutez, mademoiselle, je sais que vous devez bien connaître votre métier, mais croyez-vous vraiment que les points de suture soient absolument nécessaires ? Ne pourriez-vous pas… utiliser des agrafes chirurgicales, par exemple ? Je vous l’accorde, cela aura un petit côté Frankenstein, mais peut-être qu’il y a des filles qui aiment bien les monstres verts informes après tout ? Rendez-vous compte : vous pourriez peut-être m’aider à séduire quelqu’un, avec ces agrafes !... Oh, je ne vous sens pas très enchantée par cette idée… ». Qu’il essaye de l’amadouer de cette façon l’amusa. Elle en était sûre. Dès au premier coup d’œil, elle l’avait cerné ; il paraissait ne guère apprécié les aiguilles. Cependant, la blessure étant au niveau d’une partie mouvante, qui se plissait régulièrement, elle n’avait donc d’autre chose que le fil et la couture, qui allait avec ! « Je suis navrée, mais les agrafes ne seraient guère utiles pour cette coupure, alors… L’aiguille n’est pas en option, mais cela se déroulera très rapidement, il ne faut pas que vous vous inquiétez. Et puis, vous aurez sans doute une petite cicatrice et je vous ferai remarquer que beaucoup de filles aiment ça. ». Elle lui asséna un petit sourire amusé, avant de planter l’aiguille de la seringue près de la blessure. Elle poussa le piston et vit que l’anesthésiant pénétrait dans sa paume, comme elle l’avait prévu, coulant dans son réseau de veines pour l’épargner de la douleur qu’occasionnerait le fil qui rassemblerait les deux parties de sa coupure profonde. Parfait. Elle retira la piqure et la reposa sur la table métallique, avant de saisir son matériel. Elle s’avança ensuite, de nouveau, vers lui et s’assit en face, pour avoir un accès facile à la main. Elle stérilisait l’aiguille et préparait la bobine de fil spécial, lorsqu’il lui fit une remarque dérangeante. « Et vous, alors ? Etes-vous du genre à aimer les monstres verts ? ». Elle releva aussitôt les yeux vers lui, tentant de le sonder d’un regard, alors qu’un frisson glissait le long de son échine. C’était comme une alerte qui s’était déclenchée soudainement, comme un mauvais pressentiment. Cette phrase, prononcé d’un ton plus sérieux… c’était comme s’il tentait de parler de quelqu’un de précis. « Les monstres verts. ». Non, elle en était persuadée, ce n’était pas une simple référence à un film. Mais, quoi alors ? Quelque chose la dérangeait, il la mettait mal à l’aise, à présent. Lui et son regard perçant. Lui et ses mensonges. Lui et cette lueur d’intelligence maligne qui faisait briller ses yeux sombres. Elle cilla et laissa l’aiguille lui faufiler entre les doigts. Elle entendit à peine le cliquètement métallique, happée par quelque chose de plus fort. Il y eut un instant de flottement. Elle entendait ce bourdonnement à ses oreilles, son cœur battait trop fort contre sa poitrine et sa vision se brouilla, l’espace de quelques secondes. Puis, elle cligna des yeux, une fois encore, et tout redevint comme avant. La réalité s’imprima dans son crâne avec plus de netteté et de précision qu’auparavant : elle était là, devant quelqu’un qui avait besoin de soin. Elle n’avait guère le temps de songer à cette autre époque, celle d’où elle venait. Car, c’était toujours cet effet de flou, de brume, qui resurgissait lorsqu’elle songeait à sa vie antérieure. « Euh… Si j’aime les… ». Faible balbutiement, qu’elle s’empressa d’effacer de ses souvenirs d’un mouvement de tête. Les sourcils froncés, elle ne comprenait pas ce qui lui arrivait et pourquoi elle se mettait dans des états pareils. Ce n’était pas dans ses habitudes de se montrer si démunie et perdue, devant un patient. C’était comme lorsqu’elle pensait à… Oui, l’image de Peter, Peter Pan, s’imprima sur ses rétines. Se pourrait-il que cet inconnu parla de lui ? Et si c’était le cas, alors quelle serait sa réponse ? Non, elle était catégorique ; elle se laissait simplement submerger par ses émotions, il était impossible qu’il le connaisse. Il fallait qu’elle se reprenne.

Elle lâcha alors un léger soupir et reprit l’aiguille d’une poigne plus déterminée, avant de répondre d’un ton vif : « Cela dépend de votre définition de « monstre vert ». Je suppose que, s’il est aimable, je ne pourrais que l’apprécier. Dans le cas contraire… Je n’ai pas tendance à détester qui que ce soit, plutôt à montrer une froide indifférence. ». Elle prit ensuite l‘aiguille, y attacha le fil, et sans plus attendre, transperça de la pointe la chair de Peter. Elle haussa un sourcil et reprit tout de même, sans quitter son travail des yeux, mais pour atténuer son propos : « Enfin, je le conçois, tout n’est pas toujours tout blanc ou tout noir. ». Elle retira l’aiguille, pour mieux la replanter dans l’autre bord et tenta de lui offrir un piètre sourire, qui se termina en une grimace d’amertume. « En fait, non. Il n’y a jamais rien d’aussi catégorique. Tout est toujours trop compliqué. ». C’était juste sa maudite question qui l’avait désarçonnée plus qu’elle n’aurait dû le faire. Elle inspira finalement profondément, puis s’enquit enfin de l’état du jeune homme : « J’ai cru comprendre que vous n’appréciez pas les aiguilles… ça va, vous tenez le coup ? ».

« Est-ce vraiment ce que vous pensez ? ». Wendy se demanda pourquoi il désirait la confirmation de ce qu’elle venait de lui avouer. Peut-être parce qu’il avait perçu sa gêne et qu’il avait prit cela pour de l’incertitude. Il est vrai que, lorsqu’elle commençait à parler de choses personnelles, elle n’avait jamais l’air vraiment assuré, mais… elle était tout simplement comme ça. Sa personnalité avait été réprimée et étouffée durant si longtemps… De trop nombreuses années où elle avait dû apprendre à se taire et à suivre délibérément les ordres, pour qu’on lui colle une étiquette au dos, celle de « bonne épouse », celle qu’elle n’avait jamais voulut porter. Alors, lorsque la liberté l’avait rattrapé, lui laissant une seconde chance, elle avait bondi sur l’occasion, ne songeant pas un seul instant à ce qu’allait être la réadaptation à la vie normale. Il lui avait fallu retrouver son caractère, celui qui la définissait si bien, celui peut-être un peu trop impulsif et franc. Toutefois, même si elle l’avait « retrouvé », rien ne serait plus jamais comme avant. Elle gardait certains réflexes, ceux qu’on lui avait inculqués par la force. Comme baisser la tête, si une chose qu’elle n’aurait jamais dû dire avait traversé inopinément ses lèvres. Elle avait réellement envie de se débarrasser de cette mauvaise habitude, qui lui rappelait son ancienne vie, celle qu’elle tentait désespérément d’oublier, mais rien n’y faisait, pour le moment. Il fallait simplement qu’elle se rattrape, car c’était là ce qu’était devenue la vision d’un héros, pour elle. Il n’y avait plus de ces héros qui se battaient courageusement, juste pour aider les autres, parce qu’il n’avait que ça comme objectif. Pour elle, le temps où ces « héros » existaient s’était envolé. Il ne restait, à présent, plus que des êtres désabusés, qui luttaient pour des causes perdues ou qui tentaient de s’acheter la rédemption qu’il n’obtiendrait jamais. Univers sombre, il fallait l’admettre, qui la démoralisait quelque peu. Cependant, elle releva la tête et sourit au jeune homme, pour lui confirmer que c’était là vraiment ce qu’elle pensait du héros moderne. Elle assumait cette vision peu orthodoxe, peu lui importait si d’autres personnes ne partageaient pas cet avis.

Toutefois, le sourire mécanique qu’elle arborait sur ses lèvres se fana, à l’entente de la question sur le « monstre vert ». Elle perdit de cette belle assurance professionnelle qu’elle aimait adopter, celle qui lui faisait croire qu’elle tenait encore debout. L’aiguille se faufila entre ses doigts tremblants pour retomber sur la table et elle se laissa, durant un instant, happer par un tourbillon de souvenirs qui soulevait toujours en elle de nombreuses questions. Elle eut du mal à se reprendre. Peter Shadow avait ce don si particulier que peu de gens possédaient ; il avait le pouvoir de la déstabiliser en une phrase. Elle qui était habituellement si indifférente, si posée et maîtresse d’elle-même… Voilà qu’il se jouait d’elle, s’amusant à la bousculer et à troubler ses pensées. Et lorsqu’il le faisait, il gardait ses yeux posés sur elle, la transperçant de son regard sombre sans ciller, alors qu’elle se voyait obliger de détourner les yeux, pour échapper à cette torture visuelle. Elle n’aimait pas cette faiblesse qu’elle ressentait face à lui, qu’il lui imposait par force, sans même qu’elle ait le temps dé réagir. C’est sans doute ce pourquoi elle eut du mal à réagir avec calme. Néanmoins, elle se reprit rapidement, espérant qu’ils ne reviendraient pas sur ce passage étrange. Il était son patient, elle l’infirmière. Elle détenait le pouvoir, elle n’avait pas à se laisser impressionner, de cette façon. « Les choses sont en fait très simples, si vous permettez que je vous contredise. C’est l’esprit humain qui complique tout, qui se cherche des problèmes… Dites-moi, Wendy, est-ce que vous répondez toujours des choses aussi conventionnelles à toutes les questions que l’on vous pose ? ». Elle leva, un instant, les yeux de son travail de couture et un petit sourire amer traversa ses lèvres, l’espace d’une seconde, avant qu’elle ne l’étouffe sous un sourire plus maîtrisé. Elle aurait tant aimé lui répondre qu’il se trompait, que l’esprit n’était là que pour ramener l’Homme à la raison, qu’il n’était là que pour réfléchir sur telle ou telle chose qu’on lui imposait. Oui, elle aurait aimé lui répondre que c’était les sentiments, le cœur, qui compliquaient les choses, ainsi que cette incapacité que les gens ont à faire face à leur propre passé, mais… Cela aurait été lui offrir une réponse bien trop personnelle et il restait, après tout, un inconnu à ses yeux. Elle cherchait à lui offrir une réponse plus adaptée, lorsque la dernière partie de sa remarque lui revint en mémoire. Elle se figea, un instant, déstabilisée. Avait-elle vraiment l’air d’un automate bien réglé, qui répondait aux questions avec une performance non égalée dans le domaine de la froideur et de l’indifférence ? Il est vrai qu’elle posait souvent un mur entre elle et son interlocuteur, mais ce qu’il venait de lui dire lui faisait s’apercevoir de l’ampleur et de la hauteur de ce mur. Elle s’était éloignée de tout, elle s’était perdue, s’imposant une solitude glaciale qui la laissait, à présent, tremblante. Comment en était-elle arrivée à ce stade ? Agir, comme un parfait petit robot, en veillant à ne faire aucun faux pas ; quand avait-elle désiré être comme ça ? Elle déglutit et tenta d’ignorer cette migraine douloureuse qui lui vrillait les tempes. Son crâne allait exploser sous le trop plein de questions qui surgissaient soudain du coffre dans lequel elle les avait prudemment enfermées, il y a quelques années déjà. Et son cœur à vif, son cœur qui battait trop fort, là, juste sous cette carapace qu’elle s’était forgée, dans cette prison d’os, de chair et de muscles. Cette apparence impeccable qu’elle avait mit tant de temps à faire… Elle allait étouffer.

« Mademoiselle, puisque je dois rester sage (je suppose qu’il le faut absolument, n’est-ce pas ?), et que je vous vois comme une aimable tortionnaire qui, quoique charmante, est en possession d’un abominable objet, j’estime avoir le droit d’exiger de vous en retour que vous jouiez avec moi à un petit jeu tout simple, pour m’aider à porter mon attention sur... autre chose… Le voulez-vous bien ? Oh, il faut que vous le vouliez, car, dans votre miséricorde, il est nécessaire que vous me preniez en pitié, sans quoi je crois bien que je pourrais défaillir, et mon image dorée de héros sans peur s’en verrait considérablement ternie ! ». Lorsqu’il reprit la parole, Wendy prit une profonde inspiration. C’était comme si elle avait attendu tout ce temps, attendant qu’il parle de nouveau, pour enfin s’autoriser à respirer. Elle déglutit difficilement et transperça, une nouvelle fois, la chair de Peter. L’aiguille continuait inlassablement sa course, traversant la peau du jeune homme avec une facilité déconcertante. Elle avait un chemin tout tracé et Wendy en venait presque à l’envier. Elle, elle ne savait guère quand elle allait s’arrêter. Oui, quand prendrait-elle le temps de souffler et de vivre enfin comme elle l’entendait ? Elle stoppa sa couture, un instant, et braqua son regard sur son patient si inhabituel. Il ne paraissait jamais vraiment sérieux, alternant entre mensonge et grande tirade mélodramatique. Qui était-il vraiment ? Elle n’arrivait même plus à s’amuser de ses répliques. Elle aurait aimé le cerner, mais elle n’y arrivait pas et c’est cela qui la laissait démunie. Toutefois, lorsqu’elle remarqua qu’il se tenait dans une posture rivalisant avec la raideur d’un mort et qu’il était aussi pâle qu’un cachet d’aspirine, elle se détendit. Il ne semblait vraiment pas apprécier la situation dans laquelle il se trouvait. Les aiguilles étaient son point faible. Voilà au moins une chose sur lui qu’elle savait et, d’un côté, elle en était rassurée. Il était comme elle, comme les autres ; il n’était pas indestructible. Elle finit alors par sourire et haussa doucement les épaules. « Eh bien, écoutez… dans sa grande bonté, la tortionnaire que je suis accepte ce petit jeu. Bien que cela soit imprudent de votre part ; un instant de déconcentration de mon côté, l’aiguille qui dérape et… votre image de héros sans peur définitivement ternie. ». Voilà une chose qui n‘était peut-être pas professionnelle, mais Peter Shadow n‘était pas un client conventionnel. Alors, elle s‘était autorisé à reprendre sa phrase pour le taquiner sur sa peur des aiguilles et, ainsi, à son tour, le déstabiliser un peu. « Toutefois, je vous écoute. Qu’avez-vous à me proposer ? ». « Alors… Hum, disons que je vais vous poser une question, et que vous allez devoir y répondre très vite ! Mais attention : interdiction de me servir une froide réponse dictée par la Raison et le bon ordre établi par notre délicieuse Société ! Vous devez me dire la première chose qui vous viendra à l’esprit, qu’importe sa folie ou son manque d’organisation. Après, vous aurez le droit de m’en poser une à votre tour. D’accord ? ». Et voilà qu’il lui resservait son attitude de robot. Elle reprit lentement son souffle et se concentra ensuite sur le reste de sa réponse. Bon, puisqu’elle avait donné son accord un peu plus tôt, il n’était plus temps de se rétracter. Aussi, lorsqu’i lui lança un regard, elle hocha la tête avec un sourire assuré. Alors, vint la première question. « De quoi auriez-vous envie, maintenant, tout de suite, si vous étiez en mesure d’exiger n’importe quoi ? ». Aussitôt, elle arrêtât l‘aiguille, puis répondit, son regard ancré au sien. « Partir, m’évader. Peut-être de l’inspiration, pour que je parvienne à le faire. Quelque chose de ce genre, en tout cas. ». De suite, elle s‘en voulut. Elle se mordit la lèvre inférieure et tenta de se rattraper. « Enfin, pas partir de cette salle et vous laissez vous vider de votre sang, mais… Prendre un peu de recul et… » Vivre. Elle ne dit pas la fin de sa phrase, préférant taire ce dernier mot dont elle ne reconnaissait plus le sens. Et puis, cela aurait sans doute parut trop étrange pour Peter, aussi préféra-t-elle directement enchaîner sur sa question. « Comment vous êtes vous fait cette blessure ? ». Une parmi tant d’autre. Qui êtes-vous ? Que me voulez-vous ? Cela vous amuse-t-il de venir tout chambouler en moi ? D‘où venez-vous ? Est-ce que nous nous connaissons ? J‘en ai la terrible impression. « Et je voudrais la vérité, cette fois. Pas une simple histoire. ».

« J’ai mis un coup de poing dans un miroir. ». Wendy jeta un bref regard à Peter, s’attendant à recevoir la suite de l’histoire, mais il ne dit rien d’autre à ce propos. Il se contenta de répondre à sa question de manière concise et directe, écartant toutes explications, semant doutes et questions troubles dans son esprit. Qu’est-ce qui l’avait mis dans un état tel qu’il en était venu à se blesser lui-même ? Pourquoi avoir inventé tous ces mensonges, pourquoi avoir brodé son récit de héros et de chutes ridicules pour couvrir cette blessure ? Ne pouvait-il supporter la vérité ? Peut-être que les histoires qu’il racontait aux autres étaient sa carapace. A l’égal de Wendy avec son attitude froide et détachée, s’inventer un monde lui permettait peut-être de décrocher de ses problèmes, l’espace de quelques minutes durant. Elle ne pouvait que supposer et imaginer des théories, puisqu’il ne semblait pas vouloir lui dire un mot de plus à ce sujet. Il possédait la retenue qu’elle aurait aimé avoir ; savoir s’arrêter dans ses confidences au moment propice. En dire, mais pas trop. Elle, lorsqu’elle commençait, elle avait tendance à ne plus s’arrêter. Elle disait ce qui lui passait par la tête, sans rien retenir, comme si le filtre à paroles que les autres détenaient lui faisait défaut ou était endommagé, brisé en même temps que son esprit par son mariage défaillant. Tout comme lorsqu’elle avait revu… Non, elle se refusait d’y songer. Et pourtant, il était trop tard. Il était là, ce léger sourire, aux coins de ses lèvres, dont le sens en serait insaisissable pour les autres. Mystérieux pour le reste du monde, inévitable pour elle. « Votre horloge a rendu l’âme ». Wendy releva les yeux, une nouvelle fois encore, et se détourna de son travail pour porter son regard sur la dîtes horloge. « Ah, en effet. ». Les aiguilles, maigres symboles du caractère éphémère de la vie, s’étaient effectivement arrêtées. Le compte à rebours qui, à son tout dernier écho, mènerait à la mort, avait cessé. Une trêve dans le temps, un court moment de répit, une illusion destinée à les rassurer, qui ne réussissait pas à la tromper. Aucun d’eux ne serait épargné. « Dans cet hôpital, rendre l’âme est plutôt chose courante… ». Murmure sombre, empreint d’un pessimisme qui traduisait parfaitement ce qu’elle ressentait, à cet instant. Elle détestait le réel, oui, elle haïssait la réalité cruelle dans laquelle elle vivait actuellement, elle ne supportait plus toute cette absurdité dans laquelle elle baignait, pieds et poings liés. Il lui semblait que tout ce qu’elle faisait était voué à l’échec. Un échec cuisant et permanent, qui persistait à vouloir lui détruire sa vie. C’était ça, en fait ; elle n’arrivait plus à vivre correctement. Elle ne parvenait plus à trouver de sens à son existence. Elle savait que, peu importe ce qu’elle ferait, cela serait destiné à n’avoir aucun impact, aucun retentissement. Ce serait juste une pierre de plus jetée à la mer, dont les ronds parfaits froissant la surface aqueuse troubleraient les plus proches nageurs, avant de disparaître dans l’oubli. Alors… Pourquoi encore même essayer d’exister ?

« Pourquoi ne partirions-nous pas ? demanda-t-il doucement. C’est vrai : finissez donc de me torturer et enfuyons-nous par cette fenêtre. Nous ne nous ferons pas mal à l’atterrissage puisque nous sommes au rez-de-chaussée. ». Wendy releva le menton de son ouvrage et plongea ses yeux clairs dans le regard sombre de Peter, se noyant dans ses deux abîmes d’obsidienne. Pourquoi ne le ferait-elle pas, oui ? Elle tourna la tête et un léger sourire effleura ses lèvres, alors qu’elle contemplait cette obscurité profonde, uniquement troublée par ce bel astre lunaire d’un blanc laiteux. Comme il serait simple de bousculer sa vie, de renverser toutes ces choses insignifiantes auxquelles elles s’agrippaient sans raison, de casser ses codes de bonne aristocrate. Il lui suffirait de saisir la main de cet inconnu et de le laisser mener la danse. Non, leur atterrissage ne ferait pas mal, mais la chute de cette histoire rêvée causerait bien plus de douleurs. Elle secoua presque imperceptiblement le visage, clignant plusieurs fois des paupières, comme si elle venait de s’éveiller, tirée brutalement d’un merveilleux songe par la sonnerie stridente du réveil. S’enfuir par une fenêtre lui avait déjà causé beaucoup d’ennuis, par le passé, beaucoup de souffrance. Elle avait goûté du bout des lèvres à un bonheur inaccessible, elle l’avait touché de son ongle, pour ensuite être replongée dans ce monde aux contours durs et mauvais, arrachée de son petit nuage avec trop de brutalité pour qu’elle n’en souffre pas. Par ailleurs, Peter semblait connaître les détails de cette histoire. Il avait dit les mots exacts, ceux qui avaient éveillés en elle de vieux souvenirs. Elle n’y avait pas fait attention de suite, ces paroles éclipsés par sa proposition alléchante et sa petite plaisanterie, mais… « Nul besoin de poussière de fée, cette fois. ». Wendy se figea, comme les aiguilles de l’horloge un peu plus tôt. Elle arrêtât tout mouvement, retenant jusqu’à son souffle, pour ne pas faire vaciller et éteindre complètement ce murmure qui recelait un secret inavouable. Ce soupir, cette phrase, qu’un simple patient n’aurait jamais dû prononcer. Elle n’osait pas même relever les yeux vers lui, gardant son regard obstinément arrêté sur les fils qui pénétraient peau et chair. Comment pouvait-il savoir… Non, il ne le pouvait pas. Il s’appelait Peter, mais… Elle avait déjà revu Peter Pan, un peu plus tôt. C’était impossible qu’il y en ait un autre, car… Pourquoi donc, au juste ? « Wendy… ». Cette fois, elle releva brusquement la tête, fouillant sa mémoire pour retrouver à quel moment elle lui avait donné son prénom. Le problème était qu’elle ne l’avait pas fait. A aucun moment elle ne lui avait dit s’appeler ainsi et ce nom était loin de courir les rues. Un entrelacs de peur et de méfiance s’insinua sous son épiderme frissonnant, soufflant à son cœur un sentiment de confusion et insufflant dans son crâne des pensées d’insécurité. Elle voulut lui demander comment il pouvait savoir, comment il avait trouvé ces renseignements sur elle et son passé, mais les mots s’étranglèrent dans sa gorge, lui laissant un goût amer de non-dits et d’interrogations non résolues sur la langue, lui brûlant les lèvres de nouvelles questions.

« Tu me connais depuis un siècle, mais je ne t’en veux pas de ne pas me reconnaitre… J’était pour ainsi dire invisible. Je ne veux pas te faire peur, mais la vérité… Ce n’est pas la première fois que tu me recouds, en fait. ». C’était trop. Lorsqu’il avait repris la parole, elle avait pensé qu’il s’agissait peut-être d’une personne de son passé, qui venait comme elle d’un conte, mais elle en était sûre, à présent. Et elle savait qui se tenait face à elle. L’Ombre de Peter Pan, que ses fins doigts souples et habiles avaient recousu à son propriétaire, dans sa petite chambre d’enfants qu’elle partageait avec ses frères, il y longtemps de cela maintenant. Elle ne lui avait jamais parlé, jamais vraiment considéré comme une personne à part, elle devait se l’avouer ; elle n’avait pas songé un instant qu’une silhouette sombre s’allongeant sur un mur puisse être dotée de parole et… qu’elle vive, tout simplement. Bien sûr, son ombre s’était montrée mesquine et peu encline à être attachée de nouveau à Peter, mais… C’était vraiment trop. Elle n’avait pas songé qu’il puisse y avoir d’autres personnes qui soient présentes et surtout pas… Wendy déglutit difficilement et songea qu’à chaque fois que l’action arrivait dans sa vie, elle ne s’y attendait guère. Elle vivait des aventures, s’échappait de son existence morne et répétitive, puis retombait sur terre, les ailes coupées, les jambes brisées, avec de nouveau le sentiment d’être prisonnière d’un rôle, de ne pouvoir s’échapper. Alors, non, elle ne voulait plus laisser qui que ce soit la manipuler, de cette façon. Elle ne voulait pas que ce Peter-ci vienne chambouler son quotidien, il n’en avait pas le droit et… Elle fronça les sourcils, alors qu’elle braquait son regard sur l’aiguille qu’elle tenait entre ses doigts. Sa main tremblait, juste au-dessus de la blessure, mais elle devait continuer à coudre. Peut-être que si elle le soignait, il s’envolerait hors de cette pièce, sans faire plus de vagues. Elle ne voulait plus souffrir, ni s’ennuyer, ni ressentir ce sentiment d’étouffement. Elle ne savait pas vraiment ce qu’elle voulait, en réalité. Elle était paumée. Elle pensait avoir réussi à s’adapter, mais elle n’avait jamais fait que se leurrer. Fermer les yeux et avancer à l’aveuglette, en se convainquant que c’était là la meilleure des solutions.

Ses dents s’enfoncèrent dans sa lèvre inférieure et elle baissa un peu plus la tête, espérant que ses mèches réussissent à dissimuler ses yeux brillants de larmes contenues. Elle approcha l’aiguille de la blessure et essaya d’empêcher ses doigts de trembloter de cette façon. Sans succès. Toutefois, elle devait le faire. Comme si elle n’avait rien entendu, comme si rien ne s’était passé. « S’il te plait, fais une pause, juste une minute, c’est insupportable. ». Son cœur bondit dans sa poitrine, lorsqu’elle sentit les doigts chauds de Peter se presser contre sa peau glacée, pour qu’elle baisse la main. Il était bel et bien devant elle, réel, fait de chair et d’os. Non plus de ce noir insaisissable, vaporeux, qui se faufilait entre vos doigts et qui se devait d’échapper à la lueur du soleil pour continuer d’exister, mais de cette chaleur humaine, de ces muscles durs et de ce cœur battant. Elle releva les yeux vers lui et hocha la tête mécaniquement, encore sous le choc. Elle le vit alors s’enfoncer dans son siège, avant de reprendre : « Wendy, il faut partir. Je veux… C’est vital, tu comprends ? ». Il lui lança un regard presque désespéré et elle aurait aimé l’aider, mais… Fuyant ses yeux sombres, elle se leva et se dirigea vers la fenêtre d’un pas vif. Oui, elle ne comprenait que trop bien. Elle aussi, elle devait partir. Sinon, elle allait craquer et se flinguer. Elle en avait besoin, ce n’était plus une simple envie. Elle inspira profondément, l’air froid de cette nuit de velours embrasant sa gorge et ses poumons au même moyen qu’un feu de glace. Cela la ramena dans cette petite pièce désinfectée aux reflets de métal et aux murs trop étroits, trop blancs. Et dans cette minuscule salle, il y avait Peter. Elle inspira une longue bouffée d’air et fit basculer sa tête en arrière, laissant quelques larmes s’échapper. « Oui, je comprends. ». Sa voix tremblait légèrement. Elle déglutit, une nouvelle fois, et essuya ses joues humides avec le revers de sa blouse, avant de se retourner vers lui, plantant son regard dans le sien. « Moi aussi, j’étouffe. ». Elle s’approcha doucement de lui, mesurant ses pas, ne le quittant pas des yeux. « Je n’en reviens pas que tu sois ici… », murmura-t-elle. Elle s’arrêtât à moins d’un mètre de lui et lui avoua : « J’ai peur que ce soit encore… le bordel, dans ma vie, comme avant. Mais, j’ai besoin de partir. ». Elle se rassit sur la petite chaise en plastique et observa la main abîmée de Peter. Les points de suture étaient terminés, il fallait maintenant qu’elle coupe le fil et qu’elle lui fasse un bandage… après quoi, il serait enfin libre. Car, elle comprenait que cela devait être terrible de rester assis, sur cette chaise, là, sans bouger, à revivre un traumatisme passé. Elle comprenait, à présent, d’où venait sa phobie des aiguilles. Il n’avait sans doute pas réfléchi, lorsqu’il avait frappé dans ce miroir. « Est-ce que ça t’a soulagé ? Je veux dire, de cogner ton reflet… de le frapper, de le briser. Ça t’a fait du bien ? ». La question s’était extirpée d’entre ses lèvres entrouvertes, avant qu’elle ne puisse l’empêcher de s’échapper. Elle secoua la tête, pour se reprendre et ancra son regard au sien, avant de reprendre avec plus d’assurance : « J’ai quelque chose à te proposer, Peter. Je fais ton bandage, puis on sort. On part, tous les deux, et on ne se retourne pas. ». Jamais. Ainsi, elle ne souffrirait plus.

Lorsqu’elle lui demanda la raison de son geste coléreux envers le miroir, Wendy crut percevoir un changement d’humeur subtil qu’elle ne comprit pas vraiment, comme s’il se repliait sur lui-même, comme s’il s’habillait de nouveau de cette carapace qu’il devait porter habituellement. Il s’était laissé aller aux confidences, quelques minutes durant, mais il endossait finalement de nouveau son masque. Un masque d’homme fier, protégé par le sarcasme et l’indifférence. Un masque que beaucoup de gens portait, en somme. Dans ce monde ci, comme dans celui dans lequel elle vivait jadis. Elle-même l’avait déjà glissé sur son visage un nombre incalculable de fois et elle pouvait affirmer qu’en le portant, elle s’était sentie beaucoup plus à l’abri des dangers potentiels de la vie. Pourtant, ce n’était pas grand-chose, juste une personnalité en toc, qui pouvait se fendre au moindre choc violent. Cela ne donnait qu’une illusion d’un sentiment de sécurité, ce n’était qu’une pâle ombre d’impression de sureté. Par ailleurs, Peter fixait la sienne, d’ombre. « Ce n’est pas mon reflet que j’ai frappé. C’est elle. Cette odieuse petite chose sans personnalité. ». Wendy préféra ne pas relever. Elle aurait pu lui faire la remarque qu’il avait lui-même été une de ces choses sombres et insaisissables, qui se glissait dans les recoins obscurs et qui se faufilait avec agilité sur les murs, mais elle n’avait pas envie d’en rajouter. Il devait en avoir pleinement conscience. Et si c’était le cas, elle souhaitait avec naïveté que non, c’est qu’il possédait une bien piètre opinion de sa personne. Il releva finalement les yeux et ajouta, comme pour lui faire oublier ses mots précédents : « Je l’ai accusée de me faire paraître plus gros que je ne le suis. Cela m’a fait beaucoup de bien, je me suis senti plus léger d’un coup. ». Elle lui adressa un sourire un peu éteint, sans quitter du regard les deux pierres sombres qui semblaient lui lancer un défi silencieux. Bien entendu. C’était tellement moins ardu de tourner en dérision toutes choses sérieuses. Cela enlevait le caractère grave de la chose. L’humour comme bouclier, oui. Cela n’aurait pas dû l’étonner. Depuis qu’il avait franchi les portes de cette salle exiguë, il ne cessait de monter de toutes pièces de belles histoires, de se draper dans un sarcasme qui lui collait au corps, à présent, comme une seconde peau. Et dire que certaines personnes la qualifiaient, elle, de cynique. Ces gens-là n’avaient jamais dû rencontrer Peter.

Incapable de supporter plus longtemps l’onyx noir de ses prunelles sans faillir, elle baissa la tête, fermant brièvement ses paupières, avant de reporter son attention sur le membre blessé du jeune homme. Les points de suture se dessinaient nettement sur la paume de sa main, le fil barrant comme une cicatrice prématurée la peau fine. Il ne perdrait pas l’usage de sa main, il était venu à temps. Oui, « à temps » pour elle aussi. Elle voulait partir avec lui, s’enfuir de son quotidien, avant qu’il ne réussisse à la tuer pour de bon. Les mots sortirent alors d’entre ses lèvres, sans qu’elle ne songe à y réfléchir un peu plus, formant cette proposition qui la faisait déjà frissonner d’anticipation. Chose à laquelle il répondit aussitôt : « Merveilleuse proposition, fais donc, je t’en prie ! Et après, nous partons. ». Sa dernière phrase résonna dans la pièce en un écho empli de promesses. Et elle sentait ce fourmillement électrique dans sa tête, comme si toutes ses pensées avaient décidé de s’agiter en même temps, comme si elles pressentaient elles aussi que Wendy n’allait pas tarder à vivre une nouvelle aventure. Ce qui ne lui était pas arrivé depuis bien longtemps. Trop longtemps, peut-être.

Elle secoua discrètement la tête et s’empara d’une bande de gaze, pour entreprendre le bandage de Peter. Elle releva avec douceur sa main et l’enroula dans le tissu blanc, avec précaution, pour éviter de raviver une douleur récente. Elle finit rapidement de penser la blessure refermée, mais elle n’eut pas le temps de dire quoi que ce soit ; Peter se levait déjà, avec l’agitation et l’empressement d’un homme en retard à son rendez-vous avec le Diable. « C’est tout à fait ravissant, je suis sûr que tu as dû obtenir le trophée des plus jolis bandages. A présent, allons-y ! ». Quel vil flatteur, cherchant à s’échapper de la torture de la couture, qui avait pourtant été nécessaire pour recoudre sa jolie main. Un sourire lui échappa, l’espace de quelques secondes, qui s’éteignit rapidement, lorsqu’elle le vit arriver à la fenêtre. Tout se passait si rapidement… était-elle vraiment préparée à un nouveau voyage ? Vraiment prête à se confronter, de nouveau, à l’inconnu ? La réponse s’imposa d’elle-même. Elle n’avait pas le choix, il le fallait, c’était sa seule échappatoire. Alors, presque inconsciemment, ses pieds la menèrent lentement vers la fenêtre, marchant dans les pas de Peter, suivant celui en qui elle plaçait une brusque et soudaine confiance. Elle le vit ouvrir largement les deux pans de bois à la peinture craquelée de la fenêtre puis, sans un regard en arrière, il enjamba le petit rebord et bondit. La nuit l’engloutit aussitôt, l’accueillant dans ses ténèbres avec une facilité déconcertante. Elle s’approcha encore, déboutonnant sa blouse blanche d’infirmière, au fil de ses pas et elle finit par la faire glisser sur ses épaules. Le léger bruissement qu’elle fit à sa rencontre avec le carrelage froid de la salle lui fit penser à la peau d’un serpent tombant après la mue. Elle se débarrassait de ce qui l’encombrait, elle voulait que sa vie prenne un nouveau tournant, elle désirait recommencer. Elle se défaisait de ses obligations, de son masque de froideur clinique et des étiquettes pesantes qui avaient réussi à écraser celle qu’elle était réellement. Elle voulait redevenir Wendy. Non pas celle qui instaurait des distances respectables entre elle et les autres et qui réfléchissait toujours à ce qu’elle pouvait dire ou ne pas dire, mais celle qui était impulsive, celle qui faisait ce qui lui passait par la tête, celle qui était vivante. Et heureuse.

Elle tourna la tête et laissa son regard vagabonder, un instant, derrière elle. Les murs blancs semblaient se rapprocher inexorablement, prêts à l’étouffer. Elle fronça les sourcils et reporta son attention face à elle. Dehors, la nuit s’étalait, infinie et d’une beauté sombre qu’elle ne pouvait nier. La lune, nébuleuse et pâle, éclatait dans ce ciel d’encre comme une tâche immaculée sur une précieuse étoffe noire. Et cette obscurité ne lui avait jamais paru aussi désirable. « Viens. Personne ne se préoccupe de te voir jouer un rôle, ici. Dans la nuit, peu importe le nombre de faux pas que tu fais, personne ne les guette ni ne les compte. Viens, je te rattrape. ». Elle abaissa son regard troublé vers Peter et le dévisagea, quelques instants. Il paraissait avoir retiré son armure de cynisme. Il lui tendait la main, un air presque serein sur les traits et elle savait qu’elle pouvait le croire. Il était là pour la rattraper et peu importe la manière dont elle se conduirait, il n’en tiendrait pas rigueur. Le naturel lui allait divinement bien, il devrait l’être plus souvent. Alors, elle décida de le croire.

Elle s’assit sur le rebord de la fenêtre et fit basculer ses jambes de l’autre côté, dans le vide. Puis, elle saisit la main tendue de Peter et se laissa glisser au bas de l’ouverture. Elle vacilla quelques instants et posa sa main sur l’épaule du jeune homme pour ne pas tomber, lorsqu’elle toucha la terre ferme. Elle releva les yeux vers lui et lui adressa un sourire de remerciement, puis, presque aussitôt, ils se mirent à marcher tous deux vers la sortie. Ils traversèrent rapidement le parc et finirent par sortir de l’enceinte de ce lieu gangrené par la maladie et la mort. Alors, seulement, Wendy s’autorisa à ralentir le pas, le regard fixement braqué devant elle. Bon sang, que venait-elle de faire ? Est-ce qu’elle venait de s’enfuir comme une voleuse, au bras d’un quasi-inconnu ? Oui, il lui semblait bien que c’était ce qu’elle venait de faire. A ce constat, son cœur se mit à battre un peu plus vite, à cogner avec plus de férocité contre sa poitrine, si bien qu’elle pensa que Peter allait l’entendre. Alors, c’était ce goût-là qu’avait la liberté ? C’était cela qu’on ressentait, lorsqu’on décidait d’outrepasser les règles de bienséance et d’établir notre propre code de vie ?

« De deux choses l’une : soit on cambriole un magasin de vêtements pour te trouver un pull, soit on arrache sa veste à un passant, mais alors ce sera à toi de te battre parce que j’ai mis tout ce que j’avais dans un crochet du droit pour mon ombre. Choisis une fille, les filles ne savent pas se battre. ». Un rire lui échappa immédiatement et elle tourna la tête vers Peter. Il lui lança un regard amusé et partit dans un grand rire, lui aussi. Elle aimait bien son rire. Elle sourit, alors, et finit par répondre, d’un ton faussement sérieux : « Oh, dans ce cas aussi, je vais devoir attaquer par derrière, sinon je n’ai aucune chance ! Comme tu l’as si bien fait remarquer, je suis une fille et je ne fais pas exception à la règle ; je ne sais pas me battre. ». Elle leva ses mains à hauteur de son visage et les ferma, agitant à présent ses poings devant elle, les tournant et les considérant d’un regard sceptique. « Mes poings sont trop petits pour faire mal à qui que ce soit, j’en ai bien peur. ». Elle eut un petit rire, encore une fois, et elle se fit la réflexion que cela faisait du bien. Oui, elle n’avait pas rigolé ainsi depuis fort longtemps. Elle avait même pensé, durant un temps, qu’elle avait oublié. Elle ramena ses mains le longs de ses flancs et finit par hausser les épaules, toujours cette ébauche de sourire insaisissable aux commissures de ses lèvres : « Pour ce qui est du cambriolage… Je crois que je peux nous éviter de passer par la case prison, si tu le veux bien. Bien que je n’ai pas spécialement froid… ». Oui, la liberté lui tenait chaud et l’enveloppait comme un manteau douillet. « … j’habite à cinq minutes d’ici, alors… Si tu veux me tenir compagnie chez moi ou juste m’accompagner chercher de quoi me tenir au chaud… ». Elle laissa sa phrase en suspens, le dévisageant du coin de l’œil, attendant sa réponse. Puis, elle finit par secouer la tête et elle se mordit distraitement la lèvre, alors qu’un murmure lui échappait : « Je ne sais pas ce que je suis en train de faire, mais c’est drôlement bon. On ne m’avait jamais dit que la fuite était aussi agréable… ». Elle soupira et, de nouveau, un petit rire inconscient se faufila entre ses lèvres entrouvertes. Dieu que c’était bon de se sentir en vie.

« Je suis partisan des attaques par derrière. Je trouve qu’il vaut mieux être un traitre vivant qu’un honorable mort poignardé dans le dos ! Après tout, le mort ne peut plus rien faire de son vivant, tandis que le traitre a encore une chance de sauver le monde un de ces quatre… ». Wendy avait la désagréable sensation d’être testée, avec ces quelques mots, et son sourire s’effrita légèrement. Si Peter pensait réellement cela, elle était triste pour lui. Elle avait toujours confié beaucoup plus d’importance à la vie des autres qu’à la sienne. C’était peut-être pour cette raison qu’elle avait décidé, un beau matin, de vouer sa vie toute entière au travail, de faire passer au second plan le reste. Sa propre vie n’avait guère d’importance. Elle n’était rien de plus qu’une pâle silhouette évoluant dans un tableau trop vaste, avec un mécanisme de répétition et une démarche de pantin, un peu inconsciente, comme si elle n’était que spectatrice de son existence. Elle ne ferait rien d’important, elle ne révolutionnerait pas l’histoire, ne changerait pas le monde et ne laisserait pas de marque. Qu’un vague coup à l’eau. Elle n’était que de passage. Un court et ridicule passage, qui n’affecterait personne et ne laisserait que de vagues souvenirs tristes. Alors, durant ce bref instant, elle tentait d’aider le plus grand nombre de personne, de les faire survivre et elle se disait que, peut-être, l’un d’eux finirait par trouver un remède ou quelque chose comme ça. C’était là sa maigre contribution à l’évolution, mais c’était ce qui la faisait tenir. C’était sans doute pour ça qu’elle ne parvenait pas à saisir le fonctionnement de pensée de Peter. Si c’était là bel et bien sa réelle pensé, bien évidemment, ce dont elle doutait. Elle avait plus l’impression qu’il attendait ce qui allait sortir d’entre ses lèvres, ce qu’elle allait bien pouvoir répondre. Comme un jeu. Et il gardait ce sourire porteur de sarcasme, juste là, aux coins des lèvres, et elle aurait aimé l’effacer, au moins un peu. Juste pour revoir le Peter plus naturel, plus sincère. Celui sans masque.

Néanmoins, elle n’amorça aucun mouvement et ne répondit rien, préférant observer le silence. Jusqu’à ce qu’elle se rappelle l’origine de ses pensées. Le froid. La veste. Ah, oui. Elle retrouva un peu de son sourire et lui demanda s’il voulait bien l’accompagner jusqu’au pensionnat, pour chercher de quoi se tenir au chaud. Elle s’attendait à ce qu’il plaisante, qu’il la taquine, ou peut-être même qu’il la teste à nouveau. Cependant, il se contenta d’une réponse placide et brève, un simple « D’accord. ». Ce mot tomba comme une sentence, comme s’il scellait quelque chose de définitif, ce qu’elle ne comprit pas vraiment, mais elle préféra ne pas poser de question, goûtant simplement au froid bienfaisant de la bise nocturne. Ils arrivèrent plus rapidement qu’elle ne l’aurait pensé devant le pensionnat, ou alors elle ne vit pas le temps passer en sa compagnie, qu’importe, ils y étaient. Wendy se tourna vers lui, l’interrogeant du regard. « Je t’attends ici. Prends ton temps ». Son ton fut sec, puis il parut se reprendre et sa voix s’adoucit, ce qui la laissa perplexe. Elle avait l’impression qu’il faisait face à un dilemme intérieur, qu’il se faisait violence pour faire un choix difficile, qui marquerait à coup sûr un tournant important pour lui, mais elle ne voyait pas vraiment ce contre quoi il se battait. Cette histoire n’avait rien de compliqué, pas vrai ? Ils parlaient simplement de fuite et de liberté, non ? Quelle idiote elle pouvait être ! Bien sûr que les choses se compliquaient, lorsque l’obtention de la liberté était tentée par la fuite. C’était toujours à ce moment de l’histoire que des choix étaient faits et que les vies paisibles prenaient fin.


Elle finit par hocher la tête, un peu ailleurs, perdue dans la toile d’araignée de ses pensées, et elle s’avança vers la porte. Toutefois, avant qu’elle n’ait pu lever la main, il se plaça devant elle, perdant son attitude fermée, pour lui ouvrir la porte, un petit sourire aux lèvres. Elle le lui rendit, tout en murmurant : « Merci », avant de s’engouffrer dans le dédale de couloirs et de marches du pensionnat. Toutefois, quelque chose la tracassait. Elle ne lui avait pas donné de réponse, elle ne lui avait pas dit ce qu’elle pensait de sa dernière réflexion. Cela la travaillait. Elle ne voulait pas le laisser penser croire qu’il pouvait être un traître, il ne pouvait pas l’être. Cette certitude la décontenançait un peu. Ils ne se connaissaient que depuis quelques heures et pourtant, elle plaçait en lui une confiance qui l’effrayait quelque peu. Sans doute celle qu’elle n’avait jamais pu placé en qui que ce soit d’autre. Oui, peut-être celle-là, en une dernière tentative désespérée. Tout est-il qu’elle ne le pensait pas être dans la catégorie des traîtres. Il le pensait peut-être, mais elle avait la foi que lui ne semblait pas posséder, la conviction que si l’occasion se présentait, jamais il ne pourrait tuer de sang-froid, attaquant de dos.

Arrivée au deuxième palier, elle se figea. Elle devait le lui dire. Elle sentait un sentiment d’urgence gonfler dans sa poitrine et souhaitait le démentir, là, maintenant, avant que cette idée étrange ne s’encre plus en profondeur. Aussi fit-elle volte-face et repartit en sens inverse, dévalant rapidement les marches qu’elle venait de grimper. Prête de l’entrée, un sourire involontaire prit possession de ses lèvres et elle secoua la tête, exaspérée par son propre entêtement. « Tu sais, Peter, je ne pense pas que tu sois un traître, tu es… ». Sa voix se brisa sur les derniers mots, alors qu’elle tournait à l’angle du couloir. Les deux pans de porte étaient largement ouverts, offrant dans le mur une ouverture béante, qui servait à son regard une étendue sombre et glaciale, à présent troublée par une pluie violente, dont les gouttes battaient avec force le béton de l’allée, dispersant la brume en lambeaux vaporeux, s’écrasant et ricochant sur une haute silhouette sombre qui s’éloignait à pas vifs du complexe. Elle fit vagabonder son regard autour d’elle, les sourcils froncés, le cœur étreint par un soupçon ; non, ça ne pouvait pas être… Elle se précipita sur le porche, descendit les trois marches, et avança de quelques pas maladroits, un peu désarçonnée, puis finit par s’arrêter, là, sous la pluie, au beau milieu de ce paysage tristement banal. Il ne se retourna pas et les contours flous de son ombre finirent par s’estomper entièrement, gommés par l’obscurité, sa silhouette toute entière avalée par cette nuit sombre, et pourtant elle comprit que c’était bel et bien Peter qui venait de rendre les armes. A son tour, lui aussi, il abandonnait.

Elle cilla et inspira profondément, la gorge nouée. Pourquoi restait-elle ici, immobile ? Que faisait-elle donc, pauvre idiote, à ne pas bouger ? Pourquoi restait-elle dans l’attente d’un retour qui n’arriverait pas ? L’averse provenait de gros nuages noirs, qui ressemblaient à du coton imprégné d’encre, et la pluie lui faisait songer à des larmes sombres. Et elle sentait cette pluie battre sa peau, comme si elle essayait de la transpercer, elle sentait le froid hivernal glisser sur son épiderme en une caresse glaciale et elle sentait également ses bras tremblants se serrer contre elle, à la recherche d’un peu de chaleur, alors pourquoi se sentait-elle vide, à l’intérieur ? Un peu à l’instar d’une coquille de chair creuse, comme si on venait brutalement de lui arracher encore une fois quelque chose. Il était parti, et avec lui, il avait emporté ses espoirs de liberté et sa confiance, oui, ce dernier petit morceau de confiance qui lui restait et qu’elle lui avait donné. A présent, il ne lui restait plus rien. Alors, elle revint sur ses pas, gravit les escaliers qu’elle venait de redescendre, glissa sa main sous le paillasson pour en tirer sa clé et ouvrit sa porte. Elle fit toutes ces choses sans vraiment s’en apercevoir, avec le mécanisme d’un automate bien réglé. Qu’avait-elle bien pu dire ? Qu’avait-elle bien pu faire, cette fois, pour qu’il en vienne à prendre la fuite ? A quoi bon se poser la question, elle n’en saurait jamais rien. Toutefois, cela devait bien venir d’elle, non ? Cela ne fonctionnait jamais. Elle ne devait pas être faite pour les relations humaines.

Ainsi, elle était de retour chez elle. Case départ. Encore une fois présente dans ce lieu où la solitude écrasait toutes choses positives, où elle suintait des murs et l’étouffait. Oui, l’atmosphère lui semblait viciée, elle avait beau inspirer pleinement, ce n’était que de succinctes bouffées d’air brûlant qui pénétraient ses poumons, les remplissant d’un feu liquide, la laissant essoufflée et fiévreuse. Ses genoux tremblèrent sous elle, soutenant avec peine son corps frêle, qui contenait, en cet instant, bien trop de ressentis divergents pour s’accorder avec plénitude, et elle tenta de trouver un peu de soutien en posant ses mains sur le rebord de la fenêtre. Et si tout cela n’avait été qu’un rêve ? Un songe singulier dans lequel une nuit de velours, écrin sombre de la lune ronde et pâle, aurait abrité la fuite de deux êtres en quête de liberté. Quête d’une beauté sibylline, qui aurait dû prendre fin à l’instant même où Wendy aurait reconnu vouloir exister pour elle et non pour les autres, où elle aurait pu murmurer à l’oreille de Peter des secrets inavouables, où elle aurait retrouvé son sourire d’antan, quête qui s’était achevé d’une façon prématurée, peu guère appréciable.

Ses pensées furent dispersées par trois coups distincts contre le panneau en bois de sa porte et elle se retourna vivement, alors que la poignée tournait. Qui était-ce ? Lui ? Avait-il pris la décision de revenir ? Elle s’avança de quelques pas, le cœur cognant sous la surprise, et attendit que le battant révèle l’identité de l’audacieux qui entrait chez elle, sans attendre de réponse. Peter. C’était Peter. Son cœur manqua un battement et elle cilla, les lèvres entrouvertes sur un soupir d’étonnement. Il se tenait de manière raide, ses cheveux s’étaient assombris sous la pluie et ses vêtements étaient trempés, mais oui, il était bel et bien revenu. « Je, je… ». Pourquoi était-il là ? Elle ne comprenait pas. Il se tenait devant elle, un air étrange sur les traits, comme s’il se sentait mal à l’aise, pourtant elle ne pouvait pas le blâmer d’avoir fui, d’être parti sans rien lui dire. Il était une ombre, se glisser dans les recoins sombres et se fondre à l’obscurité elle-même pour disparaître avait et devait encore être l’une de ses spécialités, pas vrai ? Et puis, il n’était pas le premier à avoir abandonné. Ils avaient tous eu une bonne raison de le faire. Pourquoi pas lui ? « Pardon, Wendy… J’ai rebroussé chemin parce que… tu es… Et il s’est mis à pleuvoir, et je… Et je suis en sucre ! ». Il y a quelques minutes, Wendy aurait pu rire de cette excuse, mais elle n’avait plus le cœur à émettre un son joyeux. Elle le regardait, avec l’impression qu’il se flagellait mentalement, la tête baissée, évitant soigneusement son regard, et elle aurait aimé lui dire de ne pas s’en faire, mais… Les mots qui sortirent ensuite de sa bouche et qui auraient voulu se montrer un brin amusé lui parurent un peu tristes. « Encore une histoire ? Entre nous, je m’attendais à mieux… J’aurais préféré quelque chose de plus rocambolesque… Peut-être une histoire de voleur que tu aurais essayé d’attraper, oui, ça aurait été pas mal ça. ». Elle déglutit difficilement et baissa les yeux, à son tour. Elle se sentait marquée par une profonde lassitude et elle se sentait fatiguée. D’un genre de fatigue qui ne se règle pas uniquement avec une nuit de sommeil. Elle se sentait épuisée, comme si toutes ces choses qu’on avait cassées en elle s’agitaient en même temps et qu’elle ne parvenait pas à les contrôler, à les remettre en ordre. Elle aurait aimé que Peter l’aide, lui et ses histoires, lui et ses sourires moqueurs, lui et ses deux onyx qui semblaient vouloir l’éviter du regard… Toutefois, elle prenait conscience qu’elle s’était mise à courir après une chimère. Peter était un être humain, il avait ses propres problèmes, ses propres faiblesses et il devait avoir bien d’autre chose à faire que de rester ici. Elle ne comprenait toujours pas, par ailleurs, pourquoi il était ici. « Tu sais, tu n’as pas à t’excuser. Je peux comprendre que tu sois parti, ils finissent tous par le faire. ». Elle ne recherchait pas sa compassion ou sa pitié, elle ne faisait qu’énoncer distinctement un fait réel. Néanmoins ses phrases contenaient des fêlures et sa voix lui paraissait brisée ; la vérité était toujours douloureuse. Elle secoua la tête pour se reprendre et croisa ses bras contre sa poitrine, comme pour se protéger elle-même des coups extérieurs, avant de reprendre d’un ton qu’elle espérait plus maîtrisé : « Ce que je ne comprends pas, c’est pourquoi tu es revenu. ». Non, il y avait définitivement cette blessure qui ressurgissait dans ses mots, qui les faisait trembler. Elle aurait aimé se montrer forte, ne pas lui dévoiler à quel point ce nouvel abandon lui coûtait. Elle aurait aimé savoir sauver les apparences, pouvoir tout contrôler. Néanmoins, elle avait tout oublié de sa vie d’avant, elle avait tout perdu. Ne restait plus que ce malaise dérangeant qui la pourrissait de l’intérieur, celui qui gangrenait son cœur à la manière d’une maladie dégénérative, celui qui finirait pas la tuer, tôt ou tard.

« Je vais m’en aller. ». Wendy releva les yeux vers Peter et se mit à le chercher du regard. Elle ne voulait pas qu’il parte. Et lui, le souhaitait-il ? Il ne bougeait pas, restait immobile. Une goutte d’eau glissa de l’une de ses mèches brunes et serpenta le long de sa joue, pour venir s’échouer sur ses lèvres. Elle détourna finalement les yeux et lui demanda : « Et tu comptes aller où ? ». Ici ou ailleurs, quelle différence ? « Est-ce que tu essayes de me fuir, encore une fois ? ». C’était partout pareil. Excepté qu’ici, ils étaient deux. Et que la solitude avait fini par disparaître. « Tu peux rester, si tu veux. ». Les mots s’échappèrent d’entre ses lèvres avant qu’elle n’y pense vraiment et elle tourna à nouveau les yeux vers lui. Et tout bien considéré, elle ne regrettait pas cette proposition. Elle avait besoin de lui.